– Конечно, я проходил такую вещь как считалки.
– И что, ты хочешь об этом спорить сейчас?
– Нет.
– Я тоже не хочу, – карлик навел палец на свою дверь и приготовился считать.
– Кхм, кхм. Эники, бе…
– Эники? Почему именно эники?
– А почему бы нет! Это обычная считалка. Успокойся, зануда!
– Хорошо, – я сдался ладонями и пантомимой и успокоился.
Карлик посчитал нужную дверь, затем вынул из кармана рубашки скрепку, немного помучался и попыхтел скрепкой в замочной скважине, и, наконец, дверь поддалась.
**
Карлик вбежал в квартиру, быстро разулся и разбросал ботинки, а затем, словно ребенок, прыгнул пластом на ковер в гостиной.
Я разулся, захлопнул дверь и затворил цепочку, на всякий случай, потом прошел на кухню и удивился неплохому наполнению холодильника.
– Ужин? – крикнул я карлику.
– Завтра, – почему-то запыхавшись ответил он.
Затем я прошел в ванную, тщательно умылся и всмотрелся в свое отражение в зеркале. Серые, не седые, серые, не серые, да еще и безнадежно взъерошенные волосы. За прошедшие четырнадцать лет я и не заметил, как постарел. И нос совсем не тот, что раньше. Зубы какие-то тусклые и уставшие, уже готовые убежать с корабля в первых рядах. С корабля на чертов бал.
Карлик задвинул в гостиной шторы и теперь спокойно посапывал на диване. Ей богу, как ребенок. Я ведь даже не знал, сколько лет этому карлику. Сколько он вот так существует.
А, может, его все устраивает. Откуда мне знать.
**
На следующее утро мы отправились ходить по улицам славного и солнечного города В. Солнце отражалось во всех его частях, а от вероятного ночного ливня эти отражения приобретали некий цельный образ. Будто солнце решило посетить город во время своего летнего отпуска. И верно самый сезон – пять недель августа и на недельки три от него солнце вполне могло снять где-нибудь комнату. Таким казался город. Был август, и это чувствовалось. Может, это была его первая неделя, а может и середина. За всем не уследишь.
Проходя мимо знакомых мест, я окрикивал задумавшегося карлика.
«А помнишь то, а помнишь это» – твердил и твердил я ему, а он все отмахивался и пытался кривить лицом. Благо, это у него хорошо получалось.
Он не был доволен тем, что я предпринимал попытки хоть что-нибудь вспомнить, а может навеять щемящую ностальгию. – Тот, кто живет в прошлом, не имеет будущего, – сказал он мне, когда мы проходили по речной набережной. Эта набережная была лишь тропой в зарослях рябин и яблонь, тропой, поглощающей отрывистый звук скалистой реки. – Это как, знаешь, ведь прошлого нет, оно сожжено и обращено в пепел. А мы, копаясь в нем, лишь тычемся палочкой в кучке пепла, словно в песочнице.