Вы, мастера войны,
Строите огромные пушки,
Строите смертоносные самолеты,
Строите бесконечные бомбы,
Прячетесь за стенами
Своих кабинетов.
Вы не сделали ничего,
Кроме орудий убийств. Вы играете моим миром,
Будто это игрушка.
Когда летят пули,
Вы, как Иуды,
Лжете и уверяете нас,
Что мировую войну можно выиграть.
Вы отправляете других нажимать на курок,
А сами отсиживаетесь и считаете тела убитых.
Вы прячетесь в своих особняках,
Пока кровь льется из молодых тел
и уходит в грязь.
Вы повергли нас в самый страшный страх —
Страх приносить детей
В этот мир, который им угрожает.
Вы недостойны крови, которая течет в ваших жилах.
Вы можете сказать, что я молод
И многого еще не знаю.
Но одно я знаю твердо,
Хотя я моложе, чем вы —
Даже Иисус никогда не простит
Вам то, что вы творите.
Скажите мне одну вещь:
Те деньги, которые вы получаете,
Купят ли они вам искупление?
Думаете, купят?
А я думаю, что когда смерть предъявит свои права,
Никакие деньги не смогут выкупить вашу душу.
И я надеюсь, вы умрете,
И смерть ваша будет скорой,
И я буду идти за вашим гробом,
И буду смотреть, как он уйдет в землю,
И буду стоять над вашей могилой,
Пока не удостоверюсь, что вы мертвы.