С другой стороны, я не могу пользоваться его неведением. Хватит, и так уже тянул. Теперь вернуться назад – и снова его подставить – было бы непростительно.
– Не думаю, что это хорошая идея…
Чёрт, ну почему я блею как ни в чём не уверенный козёл? Нужно сказать «нет» – твёрдо, чётко, спокойно – и уйти в раздевалку. Мужик я или что вообще?
– Почему? Из-за ранения? Ты ходил к психологу?
Что ответить? Считает ли он это уважительной причиной? Или придумать другую? Что будет звучать достаточно убедительно?
Ещё и со своим «ты» опять…
– Так что? – он упорно ловит мой взгляд.
– Нет, не из-за этого. Просто… Лучше пусть всё будет как есть.
– Что случилось? – тон Сина мгновенно становится серьёзным.
– Ничего, – я в ответ тоже раздражённо повышаю голос. Сколько можно? Почему он не может просто отпустить меня? Тупые разговоры…
– Так, какого хрена? Ну-ка говори.
И, чтобы добить меня окончательно, капитан ещё хватает меня за плечи – блядь, необязательно тыкать в меня своей мокрой футболкой, лучше бы надел её обратно, эксгибиционист хренов.
Ну, тут уж я вряд ли смогу что-то сказать: голос по ходу вообще пропал. И сам чувствую, что краснею.
Вместо внятного убедительного объяснения я могу думать только о том, что Син так близко, и – чёрт! – взгляд словно сам собой, совершенно предательски, сползает на его губы, а в сознании, прежде чем я успеваю её остановить, мелькает мысль, что только ведь и нужно – одно лёгкое движение, чтобы дотянуться…
Между нами повисает пауза – долбаная многозначительная пауза, – и я чувствую мгновенную заминку в его движениях, пальцы на моих плечах словно бы чуть вздрагивают. Точно почувствовал. Да тут всё понятно, любой догадался бы, по одной только моей красной морде.
Бросив последний взгляд на его губы – вовсе не потому, что хочу смотреть именно на них, просто не хватает духу глянуть в глаза, – всё же вырываюсь и чуть не бегом скачу в раздевалку. Хватит с меня! Наверняка вот теперь-то он всё понял. Да и к чёрту. Завтра же подам заявление. Только нужно попасть в обед, когда капитана не будет, попрошу бланк у его помощников. Хотя он ходит в столовую чёрт знает как, это не угадаешь.
Мыться? Нет уж, нахрен это всё! Не собираюсь я тут раздеваться и ждать, пока это бесстыжее чудище тоже придёт в душ. Глядишь, ещё решит продолжить разговор. А что такого, подумаешь – будем намыливаться и вести беседу, одно другому совершенно не мешает.
До своей комнаты долетаю, наверное, быстрее скорости света. Сейчас футболку – с рваным рукавом и брызгами крови – поменяю, пересижу часик, пока народ рассосётся, и схожу в душ на этаже.