— Что? — я пялюсь на него ошалевше, не понимая, как то, что происходило, можно было остановить. Зачем?
— Тихо-тихо, Лись, — хрипло ворчит он, разворачивая меня, бессильную сопротивляться, к себе спиной. — Я таким темпом приплыву в три секунды.
— Что? — все еще не выходит начать у меня соображать нормально.
— Башню рвет по-жесткому, мелкая. Дурею от тебя, не соображаю уже, что творю, — отвечает Антон, и на мои плечи ложатся его ладони в пушистых хлопьях мыльной пены.
— Ну и не соображай, — отвечаю и неосознанно гнусь, льну к его ладоням, что, кажется, плавят мое тело своими неспешными скольжениями.
— Нельзя. Не в этот раз. — Его губы теперь на моей шее, и я откидываю голову, позволяя-выпрашивая всего. Всего, о чем не знаю, но хочу уже до смерти.
Ладони Антона скользят на мою грудь, пальцы дразнят соски, и минутка моего просветления заканчивается, как ее и не было. Опять я стремительно и безвозвратно дурею. Рука моего мажора уверенно ныряет между моих ног, и он гортанно стонет, бормоча что-то неразборчиво страдальческое мне на ухо. Бум! В этот раз жаркая волна, что едва ли отступила, бьет в мою голову прицельно точно и навылет, а потом потоком хлещет вниз и бушует ниже моего пупка, заставляя внутри все заходиться в судорогах интенсивного, такого близкого к краю наслаждения, подчиняясь движениям пальцев Антона. Меня трясет и гнет, он стонет, как будто с ним творится то же самое.
— Не могу… бля… не могу больше… — слышу я перед тем, как его ослепляющие меня прикосновения исчезают, а потом я теряю опору под ногами, чтобы через секунду обрести ту под своей спиной.
Успеваю пару раз моргнуть осоловело и осознать, что уже лежу на спине поперек здешней лежанки, найти расфокусированным взглядом Антона. Его лицо пылает, с волос течет. Он поднимает мои ноги и раздвигает их, подныривая широкими плечами под колени, и я вскрикиваю, понимая, в каком дико развратном виде предстаю перед ним. Он коротко зыркнул мне в глаза, его лицо искажено, даже пугает, потому что такой лютой жажды я никогда в жизни не видала. Антон опускает голову, и через мгновение я уже не могу смотреть, говорить, думать, помнить. Только чувствовать, цепляться в жалкой попытке удержаться, удержать всего лишь скрюченными до онемения пальцами ту бурю, что в меня вливают его бесстыдные ласки. Я кричу, кричу, силясь пропустить через себя хоть малую ее часть, сохраняя от себя хоть что-то, но бесполезно. Меня отрывает от опоры и швыряет-швыряет. И даже когда я ощущаю тяжесть тела Антона на себе и вслед за этим пронзительную боль, это дикое кружение не прекращается насовсем. Оно преображается просто в ритмичные жесткие волны, что врезаются и пронзают изнутри распирающими, болезненным волнами. Волна-вторжение, мука никогда прежде не изведанная, стон Антона, в котором такой же муки через край, но и наслаждения той же мерой, и вдруг оно становится и моим. Другим, не таким, как только что, но оно есть. Оно в том, что ему хорошо, я это всем, чем сама являюсь, чую, и вот уже каждое его отступление опустошает, и я цепляюсь за него снова. Нет, боль не исчезла, но я ни за что ее не хочу остановить сейчас, остановить моего первого мужчину, пока и он не получит то, чем так щедро одарил меня.