Квалифицированные маги пришли бы в ужас.
Но Тристан больше не был одним из них, так что ему не следовало возмущаться.
Теперь он был просто странствующим магом. Чародей без лицензии. Частный детектив по паранормальным происшествиям. Экзорцист, если требуется.
Ну, очевидно, не просто какой-то там маг. За последние три года он заработал себе неплохую репутацию. Он действовал эффективно. Он был очень хорош. И очень ценился теми, кто нуждался в его скромных услугах и — иногда — нескромных возможностях. Таким образом, он мог выбирать, какие дела брать, а от каких отказываться, не беспокоясь о неполной занятости. Не то чтобы он много зарабатывал, но и не нуждался.
Иногда ему даже удавалось убедить себя, что он наслаждается жизнью, которой живет сейчас. Разве это не здорово — путешествовать из города в город за чужой счет, видеть новые места, знакомиться с новыми людьми? Разве не этого жаждало так много мужчин — нового вызова каждый день, постоянного прилива адреналина в предвкушении очередного опасного приключения?
За окном веселые снежинки летели сквозь темноту, гипнотизируя хаотическим вихрем. Музыка в наушниках Тристана успокаивала. «Да, милое дитя, будь в мире с собой. Конечно, ты счастлив». Его немногочисленные пожитки лежали в рюкзаке у его ног, и больше ему ничего не нужно.
Он прибыл в Прагу ранним утром, когда старый город был окутан морозным туманом. С рюкзаком за плечами, несколько сбитый с толку после бессонной ночи, он вышел на влажный холодный воздух и вдохнул запах ранней зимы над многовековыми мостовыми.
Снегопад уже прекратился. Город выглядел черно-белым, с нежными сероватыми оттенками, как на старинной фотографии. Что-то скрывалось под его безукоризненной свежестью. Темные тени, чешуйчатые и пернатые, взгромоздились на карнизы средневековых церквей. Сухая трава торчала из-под снежной пыли на древних кладбищах, словно крошечные перископы из преисподней. Статуи святых и мучеников на Карловом мосту через спокойную Влтаву смотрели вниз с сочувственной кротостью, когда Тристан проходил мимо, и он подозревал, что некоторые чуть-чуть поворачивали головы, чтобы проследить за ним печальными взглядами, без осуждения, но и без благословения. Тристан не обращал на них внимания.
Шпили собора Святого Вита гордо поднимались в жемчужное утреннее небо, не обращая внимания на простых смертных, живых и мертвых, сделанных из плоти или мрамора, и это ему нравилось. Это куда лучше, чем бессильное сочувствие.
В общем, именно этого он и ожидал. Старые камни, окутанные едва заметным туманом давно забытых трагедий и вездесущих тайн. Очень романтично, если ты любитель темной романтики.