– Господин Филибр, – задумчиво спросил я, – но отчего же так получается? Никогда о таком не слышал.
Начальник улыбнулся в четвертый раз за день.
– Это…
– Фелльярд, – уныло закончил я. – Привыкну.
– Именно.
Я помедлил, и задал вопрос, вертевшийся на языке:
– А… вы, случайно, не?
– Нет, – покачал головой он, – я не письмо. Хотя ты и близок к истине. Подумай ещё, дракотенок.
И пошел дальше к себе в комнату, на четвертый этаж.
Я же остановился, глядя ему вслед. Наверное, правда об Архиве помогла – но вдруг в одно мгновение стало ясно: и в кого оборачивается Филибр, и какую странность я так и не смог понять ранее…
Как я четыре года не замечал, что ни разу не видел учётной книги?
26.09.2010 – 27.09.2010
Если всю жизнь собираешь и сочиняешь сказки, они будут сами к тебе приходить.
Так Кейри-Странница считала всегда, и давно уверилась, что она права. А иначе и быть не может. Бродишь меж городами и селами, рассказываешь истории, и тебе рассказывают в ответ. Записываешь, думаешь над ними, сочиняешь потом свои.
Но чтобы придумать сказку про что-то, надо непременно на это посмотреть. А еще зарисовать. И посидеть-подумать, тогда и рассказ скользнет в мысли сам собой. В этом Кейри тоже давно уверилась, и привыкла переносить всё, что искрилось в сознании на бумагу, в тонкую вязь строк. А потом оставалось лишь запомнить и прочитать так, чтобы в сказку поверили и признали ее.
И вот потому-то Кейри еще никогда не писала о драконах. А что делать? Они живут слишком далеко и высоко, к их пещерам только долететь и можно. Без крыльев никак не доберешься.
Остается лишь бродить по скалам и надеяться.
Кейри все равно не унывала. Ну не найдет дракона – так лишний раз посмотрит на горы! О них ведь тоже сочинять можно, правда? Просто послушать их, посмотреть на сверкающие под солнцем или звездами снежные пики, вдохнуть чистый прозрачный воздух… Посмотреть, как играет под солнцем мозаика золотисто-багряных осенних листьев.
И слова, сплетающиеся в сложный узор рассказа, сами собой придут на ум.
А даже если и не придут строки, то всегда найдется то, что просто нельзя не зарисовать. Чем рисунок хуже сказки? Иногда даже и лучше: глядя на него, каждый складывает свою историю.
Вот и сейчас чистая бумага легко покрывалась контурами зубчатых хребтов, меж которых блестело различимое даже с такой высоты озеро, похожее на упавшую звезду. Сияющую гладь нарушали лишь отдельные золотые листья на воде.
Задумчиво прикусив отточенный карандаш, Кейри попыталась запомнить каждый оттенок, каждый перелив света на воде и скалах, чтобы потом точно воплотить красками. Вздохнула: жаль, далеко не всегда удается найти именно те цвета, что нужно. Когда-то она немало заплатила магу-альву за волшебные краски, но они уже давно кончились.