Надеюсь, начальник спишет мое состояние на последствия "вечеринки".
О том, что произошло в душевой, ему лучше не знать…
Когда я выхожу в коридор, в нос ударяет аромат свежесваренного кофе, и я иду на него, как зомби, учуявший вкусные мозги.
— Омлет? Оладушки? — спрашивает меня Дмитрий, стоящий у плиты. Он выглядит так привлекательно в домашней обстановке… так мило.
Обожаю мужчин, которые умеют готовить. Это невероятно сексуально.
Я робко присаживаюсь за стол и подпираю подбородок рукой, изображая саму невинность. Ага. Если бы.
— Омлет сойдет, — кротко чирикаю я.
А дальше на кухне творится настоящая магия. Завороженная, я слежу за тем, как разбиваются яйца, добавляются молоко, сыр. Как обжариваются мелко нарезанные помидоры, как в тостер отправляются кусочки хлеба. За время готовки мы не обмениваемся ни единым словом, но за годы работы тишина стала для нас нормальной и никогда не раздражала.
— Держи.
Передо мной на столе возникают тарелка, приборы и чашка горячего кофе. Затем Дмитрий берет свою порцию и садится напротив.
— Спасибо.
Только откусив первый кусочек, я понимаю, насколько была голодна.
Дмитрий в моих романах тоже прекрасно готовит, и это всегда позволяет героине получше его рассмотреть и ярче представить его своим будущим мужем и отцом семерых детей.
Семерых детей… Вот же умора. Ну какая девушка вообще мечтает о чем-то подобном? Какой девушке вообще нужна эта жизнь в роли поварихи пусть и на шикарной кухне, прекрасной любовницы в постели, кроткого мудреца в повседневной жизни? Ну кто о таком мечтает? Кто?
Я.
Прямо сейчас.
Наблюдая за Дмитрием, я вдруг понимаю, что испытываю к нему далеко не невинные чувства. Что это не просто страсть, это еще и… нежность.
Мне так хочется вспорхнуть со стула и обнять его. Примкнуть губами к его щеке, оставить легкий поцелуй у мочки уха. Неужели я все-таки влипла?
Неужели мой босс взял под контроль не только мой разум?
— Спасибо, — негромко повторяю я.
— Да не за что. Яичницу любой дурак приготовит.
— Я не про это. Спасибо, что спас меня вчера.
— А-а… Ладно.
Набравшись храбрости, я продолжаю:
— И что забрал меня оттуда. Маринка, конечно, была не такая пьяная, но на такси она бы меня не посадила. И вообще не знаю, где бы я тогда вчера оказалась. Твоя постель — еще, конечно, не худший из вариантов.
Дмитрий неожиданно перестает есть. Вилка с наколотым кусочком омлета так и остается недонесенной до рта.
— Не худший из вариантов? — оскорбленно переспрашивает он.
— Ты не…
— Любая бы мечтала быть на твоем месте.
— Ах, вот как? Прямо-таки любая?
— А ты делаешь мне одолжение? Серьезно?