— Офонарел? Выходи!
— Из машины на полном ходу?
Смотрю в окно, замечая, как мы в самом деле быстро набираем скорость. Что мне за семидесятилетний шумахер попался?
— Зачем ты вообще влез? — хватаюсь за водительское сидение. — Остановите!
— Не слушайте. У моей девушки ПМС, — говорит Стас и тихо смеется.
Весело ему? Очень, блин, весело!
— Что?! У тебя сейчас не будет башки! — поворачиваюсь к нахалу, но даже капли страха нет на его лице.
— Да не глазел я на других, обезьянка. Чего ты так завелась? — продолжает резвиться Стас.
Нервная дрожь бьет все тело. Он доиграется. Точно доиграется.
— Остановите машину! — понимаю, что разговаривать нужно только с таксистом.
Мужчина поглядывает на нас в зеркало заднего вида, наверное, пытаясь понять, кого ему стоит слушать. Что тут думать‑то?
— Поехали, шеф. Все в порядке, — говорит Стас, ерзая на месте и устраиваясь поудобнее.
Начинаю нервно сопеть, ощущая, как в груди разгорается огонь ярости.
— Остановите эту гребаную машину. Сейчас же! Вы тут совсем с ума посходили? Да я…
Сильная пара рук дергает меня назад, а наглые губы закрывают рот поцелуем. Мне хватает секунды, чтобы окончательно взорваться. Бью со всего маха Стасу в висок и тут же отодвигаюсь от него подальше.
Щеки пылают, вытираю рот рукой. Сердце разгоняется до предельной скорости. Кажется мой мотор скоро откажет. Нужно на воздух. Подальше от этого ненормального.
— Ты меня ударила? — ошарашенно хлопая глазами, спрашивает Стас и прижимает ладонь к голове.
— Смотри не расплачься. Или у тебя тоже ПМС? — злобно выпаливаю я. — Какого черта ты творишь?
— А как еще тебя можно заткнуть хоть на секунду? — распаляется парень.
Смешной такой. Фильмов что ли пересмотрел?
— А что ты думал? Меня «предаст мое тело» после твоей слюнявой атаки и я буду согласна на все? Ты вообще в каком измерении живешь? — бью по переднему сиденью со всей силы. — Останавливайте машину или я на вас заявление в полицию накатаю!
Таксист резко тормозит, уводя машину влево и я, не дожидаясь полной остановки, распахиваю дверь.
— А деньги? — испуганно говорит мужчина.
— Мой парень заплатит, — цежу сквозь зубы и выбираюсь на улицу.
Практически бегу, не оглядываясь. Холодный ветер хлещет по пылающему лицу. Снова вытираю губы ладонью, ощущая странную смесь чувств. Это был какой‑то кошмар. Меня никогда еще не пытались насильно поцеловать. Зачем он это сделал? Что за способ такой? Заткнуть девушке рот своим языком? Миленько.
— Риша! — слышу позади крик и приближающиеся тяжелые шаги.
Срываюсь на бег. Что ему надо, черт возьми?
— Да стой же ты! Стой! Ненормальная!