– Говоря о тупых, ты не сталкивался с картелями, когда пересекал границу, Райан? – спрашивает меня Пол.
– Нет.
Пи Джей и Аллен хихикают, словно это они только что обменялись личной шуткой.
– Правда? – Пол склоняет свою маленькую голову в сторону. – Потому что ты был в Мексике пару недель, а они принимают к себе много парней твоего возраста. А потом тебя избивают, словно ты был замешан в какой-то сделке с наркотиками, которая прошла не так, как нужно. Ничего о них не слышал?
Я смотрю прямо в его глаза-бусинки.
– Нет, Пол. Я ничего о них не слышал. Почему ты спрашиваешь одно и то же?
– Может, потому что мы считаем тебя патологическим вруном? – подключается Пи Джей.
Вместо того чтобы остановить его вопросы или защитить меня, мама просто отключается от разговора.
Пол опускает вилку и откидывается назад.
– Произойдет переход власти от «Лас Калаверас», которые долгие годы держали все под контролем, к «Лос Рейес дель Норте», опасному новому картелю, который подбирает под себя территории на севере, – говорит Пол. – У нас есть разведчики, и они сообщают нам, что рекрутинг достиг сумасшедших масштабов.
– Ты так много о них знаешь, – бормочу я.
– И что это должно значить?
Я пожимаю плечами.
– Просто говорю, что ты хорошо проинформирован. Должно быть, удобно получать информацию изнутри.
Пол внимательно смотри на меня, словно я один из его врагов.
– Плохие парни всегда в итоге проигрывают.
– Отлично, – говорю я, а потом добавляю: – Любой, кто обманывает систему, должен быть свергнут.
Он хмурится, словно мои слова заставляют его о чем-то задуматься. Но он сохраняет непроницаемое лицо и даже целует мою маму, прежде чем отправиться в участок.
Прошлой ночью я продумал все сценарии того, что делать с деньгами Пола, хранящимися в его гараже. Украсть их все, чтобы купить Далиле большой участок земли в Мексике, было бы воплощением мечты, но тогда я буду не лучше Пола. Я не могу пойти в полицию, потому что не знаю там никого, кто бы справился с ним. Он диктатор полицейского участка Лавленда.
Когда он уходит на работу, я достаю старую визитку, которую мне дал Макс Тригер. На ней – его контактная информация. Мое сердце бешено колотится, пока я набираю номер Ланса.
– Ланс Мэттьюз, пограничный патруль США, – отвечает парень авторитетным тоном.
– Ага, э, я думал, не могли бы мы встретиться?
– Кто это?
Я судорожно сглатываю.
– Райан Хесс.
– Сын шерифа Блэкберна?
– Пасынок.
– У вас проблемы?
– Не совсем. У меня просто есть кое-какая информация, и я бы хотел с вами встретиться.
На другом конце линии чувствуется колебание.