— Рамиль? — я прижимаю ладонь к гудящему от боли лбу.
Зверюга вздыхает и вполне по-человечески кивает. Он даже что-то вроде «угу» умудряется выдать.
Мать моя женщина, отец мой мужчина! Кто-нибудь вызовите скорую помощь. Психиатрическую бригаду. Оборотней не бывает. Это сказки, фэнтези, легенды… Фольклор, если хотите.
Нет?
Я прячусь под диван. Лучше здесь полежу, потому что сил сбежать нет. Я даже уползти не в состоянии.
— Кнопка, вылезай оттуда, — голос дяди заставляет меня содрогнуться.
— Нет! — воплю, и собственный крик причиняет нереальную боль. — Нет… — повторяю тихо. — Не вылезу.
— Ладно, — басит, и я слышу его шаги.
Сильные руки поднимают меня, словно игрушку. Рамиль несёт меня в кухню, а я отбиваюсь, как могу. Могу слабо. Неэффективно. Причиняя себе — похмельной — движениями и криками боль.
Он усаживает меня на табуретку, и я прижимаю коленки к груди, смотрю на него исподлобья. Голый… Дядя суетится — ищет что-то в холодильнике. Кефир. Наливает его в кружку, ставит на стол, а сам садится напротив меня.
Следы вчерашней попойки убраны. Посуда чистая, кухня проветрена.
— Как-то так, кнопка… — смотрит на меня внимательным тяжёлым взглядом, а я хочу провалиться сквозь землю.
Беру кружку с холодным кефиром, глотаю, и меня снова мутит. Держусь из последних сил, потому что добраться до санузла я чисто физически не смогу.
— Водички бы, — шепчу.
— Сейчас, — Рамиль подрывается, наливает в стакан воду из чайника. — Держи.
— Спасибо, — пью мелкими глотками с перерывами.
Молчу. Дядя смотрит на меня, не моргая. Ждёт.
— Скажи что-нибудь, — просит с виноватым видом.
— Уверен? — выгибаю бровь.
— Да.
— Это пи*дец какой-то!
Бородатый дядька меняется в лице. Он очень хочет высказать мне за мат, но держится. Правильно. Как иначе я — русская девушка — должна выразить эмоцию от пережитого? До сих пор поверить не могу, что реальность не подвела. Я видела своими глазами, как Рамиль превратился в волка!
— Так… — пью воду, соображаю. — Значит, Игоря Соловьёва ты потрепал?
— А что мне было делать? — возмущается дядя. — Ты кричала.
— Опустим это, — я не готова спорить. — Ты оборотень, — у меня из горла вырывается нервный смешок. — Пожалуй, это слишком.
— Тебе не понравился мой волк?
Что? И-и-и… Не понравился? Да я кирпичей чуть не наделала! На трансформаторную будку хватило бы.
— Это надо переварить, — выдаю сдержанно.
— Согласен, — Рамиль вздыхает. — Мне на работу пора.
— Иди-иди, — пищу.
— Ты не сбежишь, пока меня нет? — спрашивает и виновато сводит брови.
— Честно? Желание есть, — делаю мелкий глоток воды. — Сил нет. Ты постарался.