Майа зябко закутался в плащ, зажег свечу — пламя высветило сводчатый потолок, зеркало в углу, стол, который он уже успел завалить бумагами, кистями и книгами вперемешку, и низкое ложе в углу. Он сидел в кресле с высокой спинкой, подобрав под себя ноги, подперев голову рукой. Взгляд упал на прикрытую бумагами Черную Книгу — надо вернуть Намо, прочитал уже, запомнил… Разве еще глазами пробежаться — зачем, неважно, хотелось перечесть некоторые места…
Его позвали. Властно. Впрочем, это была власть, стоящая за вестником, — и нешуточная. Он поднял голову: в проеме двери стояла светлая, казалось, излучающая легкое сияние фигура. Золотые прямые волосы, небесно-синие большие глаза, правильные, словно застывшие черты лица. Вошедший был облачен в синее одеяние, серебристый плащ, сколотый на плече золотой застежкой, спадал ровными складками.
Аллор отложил книгу, расчетливо-небрежно засунув подальше, в гущу бумаг и пергамента.
— Я слушаю. — «Нагло как-то вышло, ну да ладно, с ровней надо ставить себя сразу…»
«Какое надменное и в то же время отрешенное лицо», — почему-то подумал Эонвэ — это был он, герольд Манвэ, его правая рука.
— Я — Эонвэ, голос Его Величества, Повелителя Арды, Манвэ Сулимо, призываю тебя, Аллор… майа, явиться на Круг Судеб для выяснения твоей дальнейшей судьбы, дабы определилось твое место в Благословенной земле Валинора. — Посол возвышался над новым майа, чеканя слова.
— Прямо сейчас? Хорошо, только приведу себя в порядок. — Аллор неторопливо-грациозным движением встал с кресла, поискал на столе гребень и, найдя, направился к зеркалу. — Присаживайся, Эонвэ, я скоро.
Эонвэ, расположившись в кресле, с интересом наблюдал за ним — странный он, этот новый майа. Взгляд упал на листы, ковром покрывшие стол: причудливые фигуры, странные композиции, где живое сплеталось с неживым, чьи-то лица…
— Это ты рисовал?
— Я. Досуг позволяет — пока…
— А что ты читал? — Эонвэ покосился в ту сторону, куда скрылась Черная Книга.
— Так, рассказы.
— О чем?
— О былом, разумеется, разве кто-то пишет о будущем?
— Будущее не ведомо никому, кроме Творца.
— А пророки, видящие?
— Возможно, это наваждения…
— Все?
— Не знаю — это не мое дело. Я — майа Короля Арды и делаю, и мыслю то, что приличествует моему званию и положению.
— А что тебе нравится, что ты любишь?
— То, что достойно любви.
— Что, например?
— Свет. Свет должно любить, а Тьму — ненавидеть.
— Хорошо тебе, если так все ясно.
— Иначе не может, не должно быть — или это наваждения.
— Разумеется. Впрочем, почему ты все время говоришь о наваждениях? Ты знаешь, что это такое?