12 августа, суббота: утро, день
Кашин облился из ведра холодной водой, взъерошил свои густые, цвета спелой пшеницы волосы. Подошел к турнику. Пятнадцать раз подтянулся. Сделал десять выходов силой и столько же подъемов переворотом. Потом сел на мотоцикл, позаимствованный позавчера у Зяблика, завел его, разогнался и, отпустив руль, стал палить по мишеням из двух пистолетов.
И тут услышал приближающийся шум мотора. Это был видавший виды джип Федьки Симакова, начальника местного полигона и вообще большого человека в националистическом движении.
Федька вылез из авто и посмотрел на Антона несколько смущенно.
— Такие дела, брат. Полигон наш закрывают. Так что твоя должность инструктора ликвидируется. И крышу мы тебе больше предоставлять не можем, с жильем у нас вообще туго. Но если документы какие надо выправить или номера новые на тачку поставить — проблем нет.
Антон встретил новость внешне спокойно.
— Спасибо и на том, что сделали. «Хонду» вон перекрасили, номера на ней заменили. И ксива мне может понадобиться. Сделаешь?
— А то! — Федька явно обрадовался, что неприятная проблема решилась столь легко.
— Ну, тогда прощай, брат.
— Кстати, из арсенала нашего тоже можешь кое-что прихватить, — вдруг расщедрился Симаков. — Приезжай, когда надо будет, а хочешь — сейчас забирай.
— Ладно, потом как-нибудь.
Антон попрощался с Федором, оседлал «хонду» и помчался в сторону Дмитровского шоссе. Он проскочил город Дмитров и вскоре подъехал к неприметному деревенскому кладбищу. Прислонил к дереву «хонду» и неспешно двинулся между перекошенных крестов и недорогих надгробий.
Кладбищенскую тишину нарушал лишь хруст шагов Антона по высохшей прошлогодней листве да перекличка грачиных семейств.
Он остановился у могилы с кое-как сколоченной деревянной оградкой, за которой стояли два покосившихся креста. На одном было написано имя его брата, на другом — матери. Смерть брата датировалась девятым августа прошлого года, днем позже умерла мать. Сердце её не выдержало трагической гибели младшего сына, а о смерти Антона на Балканах до неё дошел слух ещё ранее. Правда, слух этот оказался ложным…
Антон Кашин с десяток лет провел с оружием в руках, видел смерть во всех её проявлениях и, по сути, отвык ценить жизнь и свою, и чужую, но сейчас сердце его болезненно сжалось.
Демобилизовавшись из армии, Антон недолго пожил в родной деревне, подался добровольцем в Приднестровье. В письме матери уговаривал: «Ты пойми меня. Русскую землю надо защищать от гадов. Здесь ведь Суворов воевал, ему в Тирасполе памятник стоит. Ты только не болей, не переживай. Я вернусь». А потом — Босния, Сербская Краина, Косово… Восемь лет на Балканах. И вот вернулся…