Рибо обращается к своему подчиненному:
– Садись и расскажи комиссару Сан-Антонио все, что знаешь, а за это время тебе приготовят сандвич.
Жратва для Рибо – это забота номер один. Он думает только о ней – Наверное, у него в брюхе живет солитер длиной с рулон обоев.
Дюбуа принадлежит к типу незаметных трудяг. Он из тех, кто покупает себе один костюм на десять лет, дома мелет кофе и моет посуду, при этом регулярно делая детишек своей благоверной. Должно быть, когда ему приносят пособие на детей, почтальону приходится укладывать деньги в чемодан... В общем, представляете себе, да?
– Ну что? – очень доброжелательно спрашиваю я.
– Значит, так, – приступает он к делу, – фамилия умершего, о котором идет речь, Пантовяк...
– Поляк?
– Да. В Орлеане прожил пару недель. Ни к кому не ходил, гостей не принимал. Если у него есть семья, то она, полагаю, осталась в Польше... Мотивы его жеста отчаяния остаются неизвестными...
В ораторском стиле Дюбуа я узнаю влияние Рибо. Мой приятель научил своих парней говорить газетным стилем: с большим количеством готовых образных выражений и фраз, какие можно найти в любом разговорнике для иностранцев.
Он продолжает:
– Это был человек, мрачный по характеру. Коллеги по работе думали, что он приехал в наш город после любовной неудачи... Он с тоской смотрел на девушек, а иногда плакал...
– О'кей, – бормочу я.
Только что услышанные сведения укрепляют мою уверенность в том, что я нашел идеального мертвеца.
– Твой пшек мне подходит, – говорю я Рибо, – я его усыновляю... За ним приедет катафалк с нашим шофером. Подготовь бумаги для транспортировки. Парень уезжает в Париж; официально по требованию кузена. Понял?
– Ладно.
Рибо смотрит на меня туманным взглядом.
– Ты когда уезжаешь? – спрашивает он меня.
– Немедленно.
– А не можешь задержаться на часок?
– Зачем?
– Я знаю одно местечко, где готовят печеного цыпленка по беррийскому рецепту. Это – шедевр французского кулинарного искусства.
– Вперед, на цыпленка! – кричу я со смехом...
В конце дня труп прибыл по назначению и лежит в маленьком конференц-зале здания, где располагается Секретная служба, в которой я работаю в звании комиссара.
Шеф наклоняется над покойником.
– Вы его измерили? – спрашивает он парня из лаборатории, присутствующего при сеансе.
– Метр восемьдесят три, шеф!
– Подойдет... Теперь вопрос зубов... Вернее, зуба...
– Мы ждем хирурга-дантиста. Он удалит нужный малый коренной и заменит его другим.
– Наверное, на трупе это будет непросто. – замечаю я.
– Ему за это платят, – отрезает шеф, который терпеть не может массу вещей, включая замечания.