Я посмотрела в последний раз на Деву. Она все так же сияла и улыбалась. На ступеньке под ней осталась от меня капелька крови - запачкала все-таки. Ну ладно, вытрут. Я озабоченно осмотрела промокшую повязку. Я плохо затянула, левой-то рукой. Еще надо будет что-то наврать об этом родителям Игоря.
К счастью, Ирма Викторовна сразу узнала меня. Игоря дома не было. Его отец, Петр Андреевич, с солидным брюшком и в клетчатой рубашке, долго и обстоятельно выспрашивал у меня о подробностях аварии, случившейся - вот несчастье! - с моей "Ауди" прямо на въезде в Верль. Я сидела на кухне, а запасливая Ирма Викторовна уже вытащила домашнюю аптечку, упаковала в нее привезенные мной фестал и нош-пу ("Вот спасибо-то, а то я и не знаю, что тут покупать, а как желчный прихватит…"), достала бинт и делала мне вполне приличную перевязку, только иногда приходилось делать ей разные указания. Я так и не придумала, каким образом можно так повредить руку при аварии, но к счастью, родители Игоря не судмедэксперты (и вообще не медики) и подробностей никаких не уточняли. Подавляя естественное желание заорать от боли, я требовала бинтовать потуже, и может быть, слегка даже перестаралась, но очень уж важно остановить все-таки кровотечение.
Петр Андреевич, узнав все вымышленные подробности столкновения машин (я постаралась прикинуться блондинкой и не вдавалась в технические детали), крякнул, пожелал спокойной ночи и ушел в спальню - ему завтра вставать рано. Ирма Викторовна уже выставила передо мной остатки ужина - разогретые маленькие тефтели, картофельное пюре. Чай! Горячий и сладкий, в больших количествах. Я наслаждалась покоем и втихаря осматривала кухню. Ирма Викторовна, как и большинство русских немок, была очень хозяйственной, и пребывание в Германии ее хозяйственности пошло только на пользу. Кухня сияла. Явно собранная из старых, подержанных шкафчиков, она казалась новенькой, керамическая встроенная плита блестела, словно ее никогда не юзали, вдоль стены были кокетливо развешаны вязаные прихватки, а на кафель наклеены декоративные плитки с гусями.
— А как Игорь? - спросила я осторожно, - как у него дела?
— Игорь - да неплохо, - с гордостью сказала Ирма Викторовна, - работает инженером в немецкой фирме. Ездит много по командировкам…
Я кивнула. Сама Ирма Викторовна, в прошлом заведующая детским садом, как и моя мама, пробавлялась уборкой у богатых немцев. А куда еще податься, когда тебе за пятьдесят? Зато сын - гордость семьи! - "в немецкой фирме работает". Опять мне тоскливо стало. Я положила три ложки сахару - не люблю так много, но мне полезно сейчас. Размешала. Совсем еще недавно ведь о другом думали. Работа, образование - все это казалось таким естественным и нормальным, а как же еще может быть иначе? Гордились чем-то особенным. Занятым высоким постом. Правительственной наградой. А здесь обычная работа обычным инженером - что-то крутое и для простых людей недосягаемое.