Поэтому все наши, кого Кеони на Йорке насобирал, только и делали, что спали, напивались да в карты играли. А когда надоедало, по этим самым трем коридорам бродили. Или друг к дружке цеплялись. Еще было развлечение – драки с командой устраивать. Потому что народ собрался – оторви да выбрось. Прямо скажу – поганый народ. Ни с кем из них мне говорить не хотелось. Совсем не о чем было. Они только и спрашивали у меня: «Выпить е?». Или еще: «Есть чем закинуться?» Это когда трезвые или с похмелья. А в остальное время норовили ухватить за грудки и орать про то, как они кровь во всех войнах проливали. В общем, люди они все были странные. Хоть и пилоты. Братьями, как Алекса или Наиля, мне их называть почему-то не хотелось. Вот не лежала к ним душа и баста. И еще они так и норовили в мою коробочку забраться. Наверное, думали, что я там «дурь» прячу. Поэтому я от них старался держаться подальше. Сначала уходил в судовую библиотеку. Листал старые журналы да пару книг затрепанных. Больше и не было ничего. Потом там некоторые навострились попойки устраивать. Их кок с камбуза гонять начал, вот они сюда и перебрались. А я их пойло пить не любил. Хотя мне и предлагали. Уж больно оно вонючим было. А закусывали они моими продуктами в основном. Теми, что я с собой привез. Поначалу спрашивали у меня, а потом привыкли и сами брали, кому что надо. Я и не возражал. Мне не жалко. Какие-никакие, а все же это мои товарищи. Моя команда. Мне с ними скоро летать надо будет. А за продукты мои меня часто к выпивке приглашали. «Слышь, малахольный, иди дерни»,– так они говорили. Но я отказывался вежливо.
Когда они напивались, то хвастаться начинали. Рыжий Милан, тот, что вечно не брит и с красными глазами, стучал кулаком по столу и кричал, что он на Форварде в первой волне летал. На орбитальном бомбере. В «Гремящих ангелах». И без всякого сопровождения. А наполовину лысый Борислав с обвисшими щеками его перебивал и говорил, что двадцать лет, как один день, на скоростных «Миражах» отпахал и даже дважды катапультировался. Но Милану казалось, что его Форвард круче. А Файвел ему говорил, что он «фуфел». Потому как никакого сопровождения на этом Форварде и не требовалось. Там у повстанцев не то что авиации – грузовиков не хватало. А Милан злился и еще сильнее по столу стучал. Пока чего-нибудь с него не ронял. Если это что-то оказывалось недопитой бутылкой, то остальные начинали Милана бить. А Борислав за него вступался. И начиналась свалка. Тогда я потихоньку уходил. Потому что в таких свалках норовят бить не тех, кто ближе, а тех, кто ни при чем и в стороне стоит. Типа меня. А затем прибегали несколько матросов вместе с боцманом, или с пассажирским кондуктором, и начинали всех «гасить». И потом в кубрик отсыпаться уволакивать. И кто-нибудь обязательно при этом кричал: «Наших бьют». И тогда те, кто не спал, вставали, рукава засучивали, шли в библиотеку и тоже с матросами бились. И те в долгу не оставались. Потому как трезвые были. И с обрезиненными жгутами в руках, теми, которыми в трюмах груз обвязывают. Они этими жгутами страсть как больно дрались. И когда драка в коридор выкатывалась, кто-то из матросов тоже кричал: «Наших бьют!» И к ним тоже подмога подходила. Иногда мне кажется, что все эти матросы только и ждут, что в библиотеке кто-то напьется и буянить начнет. И они специально в кубрике собираются и дожидаются, когда можно будет кости поразмять. И «пижонам этим», нам то есть, «хари начистить». Не любят они летчиков. Пусть даже таких, как мы. Наверное, им скучно на этом их корыте. С утра до вечера – или на вахте, голые серые переборки да тусклое освещение, или в кубрике дрыхнешь, а в перерывах офицеры авралами достают. И так месяцами. Какие уж тут развлечения. Я их понимаю. И они меня тоже.