Я особенно и не таилась, не старалась подкрасться к посту, я просто дала им себя заметить. Дала шанс броситься бежать без оглядки, увидев черную фурию, шагнувшую к ним из темноты безмолвия. Но долг в них пересилил страх, и они встретили меня поднятыми автоматами… Зря.
— Кто вы и откуда пришли?! — обратился ко мне один из них, должно быть, старший.
— Не узнаешь, дружок? — хищно улыбаюсь я, и взвиваюсь в воздух, отталкиваясь от него, словно от твердой опоры. Боже мой, как это просто, бежать по воздуху! Почти как по хрупкому снегу, несясь с такой быстротой, что он просто не успевает просесть под моими ногами. А как просто убивать людей! Как они медлительны и неповоротливы!
Я оказываюсь за их спинами, и раньше, чем они успевают повернуться, впечатываю кулак в позвоночник ближайшего ко мне постового. Тонкая свинцовая ткань костюма рвется, а следом раздается и хруст сминаемых позвонков — свинцовая одежда может защитить от радиации, но не от ее порождения. Не от меня!
Стволы автоматов уже смотрят в мою сторону, но раньше, чем кто-то из солдат успевает прицелиться, я пинком выбиваю автомат из рук одного из них, и вновь проношусь над их головами, на лету хватая оружие, и еще на лету начиная стрелять. Двоим пули входят точно в голову, вонзаются в макушку, и пробив череп ввинчиваются в мозг… Третий успевает податься в сторону, так что моя очередь лишь цепляет его плечо, еще двое вообще находятся правее линии огня… Но это временно!..
Тройное сальто, и я уже вновь ощущаю под ногами землю, точнее — холодный черный снег Безмолвия. Громоздкие костюмы мешают солдатам прицелиться, закрывая большую часть поля зрения. Будь у них еще секунда — они бы успели поймать меня на мушку, что, правда, ничего бы им не дало — я бы легко ушла с линии огня. Но у них нет даже этой секунды! Я отбрасываю в сторону автомат — никогда не любила огнестрельное оружие, и проношусь между ними, пригнувшись к земле, и полосуя ножом им по ногам. Постовые еще только начинают заваливаться на землю, когда я вновь оказываюсь рядом с ними, чтобы всадить одному нож под подбородок, а другого приложить стеклом шлема об свое колено, вбивая осколки тому в лицо.
Вынув нож, и даже не удосужившись вытереть с него кровь, я направляюсь к последнему солдату, скорчившемуся на снегу…
— Ну что? — спрашиваю я, срывая с него шлем, — Теперь узнаешь?
— Бегунья… Печерская. — шепчет он.
— Не угадал! — я вновь улыбаясь, осознав, что сейчас действительно говорю то, что думаю, — Я — смерть! В здании есть еще кто-нибудь?
— Никого. — задыхаясь от боли в простреленном плече отвечает он.