— А не врешь? Проверим. — я хватаю его руку, без особых усилий преодолевая сопротивление, и всаживаю нож в раскрытую ладонь.
— Никого! — кричит он, извиваясь на снегу и силясь освободить руку от моей хватки. — Никого! Никого!
— Верю. — легко соглашаюсь я. — Вы успели радировать на завод о том, что увидели меня?
— Нет!
— А не врешь? — я поворачиваю нож, чувствуя, как хрустят его кости.
— Нет! — он больше не кричит, только стонет, перестав даже сопротивляться. — Нет! Нет! Не успели!
— Хорошо. — констатирую я, точным движением полосуя его ножом по шее. Глаза солдата широко раскрываются, он удивленно смотрит на свою кровь, толчками вытекающую на снег, и протягивает ко мне руки в последней мольбе.
— Нет. — я качаю головой с притворным сожалением. — Извини, но я проголодалась.
Его кровь живительной влагой вливается в меня, наполняя силой. Я выпиваю его целиком, до капли, наслаждаясь вкусом, которым раньше пренебрегала. Раньше… Раньше я считала грехом питаться плотью людей, просто потому, что относила к ним и себя. Но я не человек, я бегун, ночная кошка…
Продолжим!
Расстояние от поста до Западной стены я покрываю за каких-то десять минут — у меня не так уж много времени, в нынешних условиях, приближенных к боевым, Сырецкий может счесть молчание одного из постов как сигнал тревоги, и поднять на уши весь завод. Впрочем, мне плевать — сейчас я берусь покрошить в капусту весь мобильный отряд, если он встанет у меня на пути.
Стена вырастает передо мной всей своей махиной, выскальзывая из темноты ИК-диапазона. Холодная, словно само Безмолвие, и грозная, словно… словно само Безмолвие! Последний рубеж, защищающий жителей заводских бункеров от всего, что может придти из темноты. Хреновенький рубеж, господа!..
Не сбавляя хода я взлетаю на стену, цепляясь пальцами рук и ног за мельчащую неровность каменной кладки, прижимаясь, когда нужно, всем своим телом к холодной громаде, и отталкиваясь от нее каждой клеточкой, каждым миллиметром своей кожи. Все вверх и вверх, пока передо мной не открывается территория завода. Я припадаю к гребню стены, словно кошка, опасаясь людей с ночными прицелами — здесь я представляю собой отменную мишень. Минута, две, три… Никто не спешит открывать по мне огонь. То ли люди свято верят в надежность стены, то ли думают, что то, что придет из Безмолвия вежливо постучится в ворота и даст себя расстрелять. Никто не контролирует гребень периметра… Раскинув руки я спархиваю со стены, ощущая, как воздух поддерживает мое тело, лаская его холодными щупальцами. Он сейчас на моей стороне…