— Рок-группы поносят все кому не лень, а за помощью идут, — грустно заметил руководитель.
— Я считаю: чем больше ансамблей, тем меньше безобразий, — серьезно возразил оперативник.
— Не хотите ли кофе? — предложил вдруг руководитель.
— С удовольствием.
Вот не теперь ли он выиграл первый раунд?
Они сели за низкий овальный столик, расписанный под палех. Вроде деревянной ложки. Делать такой столик кофейным не стоило бы: на нем меркло все, что ни поставь, как в цветочной клумбе. Однако кофейные чашечки не померкли, — может быть, оттого, что расставили их две элегантные девушки, появившиеся неизвестно откуда.
— Как вы относитесь к хэви метал? — спросил кто-то.
Петельников вздохнул. Ребята засмеялись, но потребовали:
— Говорите прямо.
— Для меня хэви метал слишком примитивен.
— Но тяжелый рок — это музыка городских подростков! — вспыхнул самый юный музыкант.
— А разве музыка делится на подростковую и взрослую, на городскую и сельскую?
— В городе тыщи ребят играют тяжелый рок! Почему?
— Тяжелым роком легче овладеть, — улыбнулся Петельников.
— Так вы бьете хэви метал? — уже чуть не бросился на него парнишка, наконец-то дорвавшись до зримого и близкого противника.
— Отнюдь. Я предпочитаю классику, но мир наполнен многими и разными звуками.
— Гордитесь, что любите классику, — заметил руководитель. — Любить классику легче, чем эстраду.
— Разве? — не поверил Петельников.
— Классика нами впитана вместе с молоком матери, как нечто прародительское. Она как бы жила всегда, она вечная, она не развивается, она лишь трактуется. А эстрада — это новообразование, это беспрерывные поиски, движение, мода… Поэтому хаять ее проще простого.
— Товарищи, — запротестовал оперативник, — я эстраду не хаю. Я сказал, что люблю музыку классическую.
— А песню? — спросила одна из девушек.
Петельников понял, что это допрос. Возможно, что от его ответов будет зависеть судьба Грэга. Но подстраиваться он не намерен.
— В современной песне мне частенько мешают слова.
— Есть же первоклассные поэты, — вроде бы обиделась девушка, и Петельников догадался, что она певица.
— Хотите послушать жуткую историю? — предложил он.
— Из вашей уголовной практики? — хихикнула вторая, дивясь странному переходу на другую тему.
— Однажды в моей квартире случился пожар. Огонь бушует, как в домне. От жара лопаются стекла, трещат стены, рушится кровля, горит на мне одежда… Но это все пустяки, по сравнению с тем пожаром любви, который бушует в моей груди…
Все засмеялись, догадавшись, что он пересказал слова песни. Петельников незаметно порадовался: может быть, он еще выиграл полраунда? Но дознание есть дознание, и вопросы сыпались отовсюду: