— Эй, мужик, ты живой? — я остановился метрах в трех от машины.
— Помоги, сталкер, — донеслось из-за УАЗика.
— Ты кто? — я еще раз глянул на ПДА. — Что стряслось?
— От собак еле отбился. Руку и бок мне погрызли, патронов всего четыре, аптечки нет, если не выручишь, то помру тут. — дальше раздался мучительный стон, чуть громче, чем прежде.
— А в машине чего не взял? — я все еще стоял в стороне, готовый в любой момент открыть огонь по противнику.
— В какой машине? — голос казался удивленным. Новичок, что ли?
— Ты сколько в Зоне?
— Меньше суток, только пришел с Кордона.
— Понятно, не стреляй, я подхожу.
За машиной, привалившись спиной к прогнившему колесу, сидел мужик лет тридцати. Одет он был в кожаные портки (по-другому, глядя на них, не скажешь), косуху, справа разорванную в лоскуты. На голове раненого красовалась НАТОвская каска, на шее болтался респиратор — РПГ 67 — единственная, пожалуй, полезная вещь из всей его амуниции. Оружие- ПМ в руке. Рядом лежал обрез. Штык-нож заткнут за голенище высоких туристических ботинок. За спиной — тощий рюкзак. Словом — типичный бегун. Такие прорываются через Периметр сквозь бреши в колючке и гибнут на минных полях. Этот же чудом добрался практически до бара. Почему-то считается, что стоит только очутиться в Зоне, и ты уже стал заправским сталкером, которому открыты все дороги Проклятой Земли. Жаль вас разочаровывать, господа бегуны, но это не так. И в подтверждение своей мысли я могу предъявить груды обглоданных добела человеческих костей, которыми с удовольствием играют щенки чернобыльцев.
— Ты кто, мил друг? — я достал из одного подсумка аптечку, а из другого- перевязочный пакет.
— Человек, — не очень уверенно ответил бегун.
— Я вижу, что не заяц! Звать тебя как, человек?
— Сергеем.
— А вот этого больше никому не говори, Зона имен не любит. Погоняло у тебя есть?
— Погоняло это что, кличка?
— Угу, — я начал веселиться. — Кличка.
— Не-е-т… — бегун покачал головой, видимо огорчившись, что не обзавелся столь важной деталью экипировки. Смех один…
— Плохо дело! Если погоняла у тебя нет, стало быть, ты не существуешь, — со всей возможной серьезностью проговорил я. — В детстве друзья тебя как звали? Серый?
— Серж, — бегун потупился.
— Хорошо, хоть не Серунчик! Вот, что, Серж, ты с левой руки стрелять можешь?
— Не пробовал…
— Понял, значит, и не пробуй пока. Глаза целы?
— Вроде да.
— Уже хорошо. Смотри по сторонам, будто девушку на первом свидании ждешь. Твоя задача — предупредить меня о мутантах.
— Каких?
— Ты что, глупорожденный или плитой в ранней юности пришибленный?! Каких увидишь, о таких и говори.