— Помогать вражинам? Это что-то новое. Не знаю, я дома не был год, может, не уловил новых веяний…
Исаев поглядел на сильное, скуластое лицо Шорохова, закурил.
— Зря вы эдак-то, — сказал он, глубоко затянувшись, — впрочем, я вас ни в чем не виню. У нас есть какая-то странная отличительная черта: мы все, когда спорим, считаем, что именно «я», а не «он», понимаю проблему лучше и точнее и «я» люблю родину, а если «он» оспаривает мою точку зрения, значит, «он» ее не любит. Нет?
— Я не считаю, что вы меньше меня любите родину.
— Спасибо.
— Да что вы улыбаетесь все время?!
— А что — плакать? Дети у вас есть?
— Трое.
— Учатся?
— Старшая пошла в школу.
— В букварь к ней не заглядывали?
— В палочках и кружочках сама разберется.
— Палочки, мне кажется, в учебнике арифметики. Нет?
— Верно, в букваре слоги у них.
— В букваре и стихи напечатаны. Помещиков: Пушкина, Лермонтова, Некрасова, Батюшкова, Фета и даже воспитателя царя Жуковского. По кровососам помещикам детей учим любви к родине. Каково?
— Ничего, новые поэты вырастут.
— На чем? Из ничего не будет ничего. Сначала люди научились складывать два плюс два, а уж после пришли к интегралу. Мы теперь с вами хозяева, и негоже нам терять таланты, они будут нужны вашим детям.
Шорохов недоуменно пожал плечами:
— Хлопотать за вражину?
— Он русский писатель.
— Он контра.
— Бросьте вы, право слово… Издательства в наших руках, типографии — тоже. Тот солдат страшен, у кого в руках винтовка. Ну, поругает Никандров диктатуру большевиков, ну, поплачется в жилетку знакомым. Ничего… Пройдет время, осмотрится, прикинет соотношение ушедшего невозможного с возможным будущим, а там — кто знает… Жизнь — штука загадочная, равно как и творчество. Словом, просьбу мою, пожалуйста, выполните.
— Вы убеждены, что правы?
— Убежден.
— А я нет.
— Но вы доводов разумных не выдвинули. «Вражина», «контра», «людей разлагает»… Это не довод. Врожденных преступников нет, обстоятельства делают людей врагами либо союзниками. Теперь, когда мы победили на фронтах, следует попробовать сделать художников наших если и не друзьями, то хотя бы союзниками.
— Милюкова тоже? Совсем не дурак ведь дедушка.
— Снова вы на политика выходите!
— Тем не менее я остаюсь при своей точке зрения. Рабочий имеет фунт хлеба, крестьянин мрет с голоду, а всяким там литераторам и академикам пайки дают… А они — нож в спину, да еще с поворотом, чтоб побольней было.
— Товарищ Шорохов, писать книгу потяжелей, чем родить. Художник Иванов «Явление Христа народу» писал всю жизнь.
— Кого, кого явление?
— Христа.
— Мог бы и вовсе не писать. Держитесь, снова яма.