А как случилось, что Достоевский написал статью в газету Мещерского «Гражданин» именно как ее редактор? Это - песня Достоевского? Или это «песня редактора», исполненная Достоевским?
Булат поет:
- Ты что потерял, моя радость? - кричу я ему, а он отвечает: Ах если б я знал это сам…
Горечь отшельника.
И он же поет:
- Мама, белая голубушка, утро новое горит…
Сыновство, чувство слитости с материнским мирозданием, которое органично входит в жизнь каждого, ибо каждый ВСЕ ЗНАЕТ - не рассудком, а плотью и духом.
И это тоже Булат.
Поэт может написать песню специально для хора и подхвата - а ее не подхватят. Он может написать стон одиночки - и это подхватят.
Что «случается» - зависит от того, что в душах. И от того, угадает ли это поэт. Второе - залог его судьбы. Первое - таинство общей доли, где заложены мы все.
Ну, а «жанр авторской песни» - это такая же подвижная система, как всякий живой жанр. Сегодня - это рассеянная атака, рассыпанный строй индивидов, каждый из которых подчеркивает свою непохожесть: я - не как все. А двадцать, тридцать лет назад это было таинство катакомбной свободы, спасительное тепло «роя», вызревание личности во тьме казармы.
Поэтому тогда - подхватывали и пели хором (в том числе всякую дребедень), а сегодня слушают и оценивают, покачивая головами (в том числе и всякую неповторимую изысканность).
Что зреет в наших душах сегодня?
Придет поэт - узнаем.
СЕМЬ СТРУН. СЕМЬ НОТ. СЕМЬ БЕД
ДОмашнее исполнение
После окончания университета мы еще несколько лет пели. Все реже у костра, все чаще за столом. Однажды Алик и Лида Яновы пришли к нам обмениваться сокровищами студенческого фольклора. Будущий американский советолог и специалист по контрреформам не был выдающимся вокалистом, его жена тоже, но когда они запели - все прежнее как бы перестало звучать, звучало только это:
Я все равно паду на той,
на той далекой, на гражданской,
и комиссары в пыльных шлемах
склонятся молча надо мной.
Это был явно не фольклор. Я потребовал имя автора. Они назвали.
Через два дня я стоял перед автором в коридоре «Литературной газеты». Через три - записывал его на мой допотопный «Спалис».
Тридцать песен той первозаписи легли на душу естественно и… как бы получше выразиться… по-домашнему. Арбатские переулки, смоленские дороги, свойские ребята. Кое-что было мне чуждо, но на задушевной волне принималось: бравада ресторанных шалопаев, девочки, млеющие от матросских ленточек, общий налет уличного праздношатания. А сквозь все это - звенящая нота, пронизывающая тихую исповедь маленького солдата, взрезающая его жалобы: