— А чёрт его знает, если откровенно, — сказал Смолин. — Тут бабушка надвое сказала…
— Сволочь, — сказал Никифор с бледным подобием улыбки. — Умён, чего уж там… Умён. Ну хорошо. Будешь наследником… спасибо хоть скажи, урод!
— Спасибо, — серьёзно сказал Смолин. — Нет, правда. Спасибо.
Радости особенной не было, она ещё не успела оформиться. И потом, он пока что не видел легендарных закромов. Было что-то вроде облегчения, не более, и лёгкого удивления от того, что всё обернулось именно так.
— А кому ещё? — словно угадал его мысли, прошелестел старик. — В музей… чтобы растащили половину, ещё не донеся, а остальное — в самом скором времени… Не дождутся. Дашке… просвистит со стебарями… Пользуйся… помни мою доброту… в тумбочке… футляр кожаный…
Без излишней поспешности Смолин извлёк из тумбочки кожаный футлярчик на «молнии» размером с половину сигаретной пачки — судя по ощущениям пальцев, там лежали ключи, разномастные.
— Как только сдохну, пойдёшь в закрома, — чётко выговорил Никифор. — Не раньше, зараза, не раньше… Слушай условия, будут и условия… я тебе всё ж не благодетель из индийского кино.
— Да? — бесстрастно произнёс Смолин.
— Памятник мне… и Лизе. Эскизы в зелёной папке. Строго по эскизам, уяснил? И чтоб не вздумал мелочиться, иначе приду и возьму за глотку, веришь ты в это или нет…
— Да ладно, — сказал Смолин, наклонясь к постели. — Считайте меня кем угодно, но ведь помните, надеюсь, что слово я всегда держу…
— Помню, помню… Памятники обоим, строго по рисунку… Дашке… Дашке… ну, дашь ей потом денег на квартиру, на машину, на шмотки-цацки… Не мелочись и не перегибай. Двухкомнатку, не обязательно в самом центре… машину японскую, но так себе… и баксов… с десятку… ага, десятку… Не жмись, сам будешь не в накладе… Понимаешь?
— Ну да, — сказал Смолин. — Ещё что-нибудь?
— Японца с коробочкой — мне в гроб… Непременно… Там поймёшь… японца мне в гроб… И всё. Остальные обойдутся, идут они боком через буераки… — он медленно-медленно выпростал из-под простыни руку (во что пальцы, ладонь превратились за три дня — жуть берёт), свёл пальцы на запястье Смолина.
Пальцы оказались холоднющие, липкие, но Смолин терпел, только теперь начиная осознавать, принуждённый склониться к самому рту, стараясь дышать только ртом, чтобы не втягивать ноздрями кисловато-затхлый запах, слушал самое важное — где, как попасть…
Всё. Он чуть-чуть шевельнул запястьем, давая намёк на то, что хочет освободить руку. Старик не отреагировал, наоборот, стиснул его ладонь вовсе уж клешнясто и, вперившись немигающим взглядом филина, повысив голос чуть ли не до крика, совершенно чётко выговорил: