Тим затрепетал и приподнялся над подоконником. Он повис, покачиваясь, точно воздушный шарик на нитке. Осторожно выплыл из окна и огляделся. Ни души, ни огня не видно было в городке. Поколебавшись, мальчик рывком повернулся и влетел обратно. Задул свечку, нырнул в кровать и свернулся калачиком.
- Нельзя, - сказал он себе.
Блаженное тепло заструилось по коже, смывая озноб полета. Тим зарылся в подушку, и его зажмуренные глаза ожгло слезами.
- Нельзя, - повторил он.
Он лежал, тихо, беззвучно плача. И сон спустился к мальчику и окутал его душу милосердной тьмой.
Наутро, после завтрака, Тим вышел погулять.
Ясное, безоблачное небо предвещало погожий день. Ночной холодок еще соперничал с дневным теплом, и в тени было зябко, а на солнце жарко.
Тим направился к пустырю за церковью, где мальчишки обычно собирались для игры в лунки. Он беспечно посвистывал на ходу и перебирал в кармане куртки горсть стеклянных шариков. Почти от самого дома за ним увязалась бродячая собака. Пегая и вислоухая, она трусила за мальчиком не отставая.
- Ну что тебе? - спросил Тим, остановившись.
Собака села и уставила в него влажные вишни глаз. Казалось, она, созерцая мальчика, читает про себя молитву на собачьем языке.
Тим протянул руку, но собака испуганно отскочила и завиляла хвостом. Мальчик пожал плечами.
- Не пойму я тебя, - сказал он и пошел дальше.
На пустыре еще не было никого, кроме рыжего Дильса по кличке Битка. Он слонялся вдоль забора и сшибал хворостиной макушки крапивы.
- Привет, - крикнул Тим.
- Здорово, - ответил Битка. - Это что за собака, твоя?
- Бродячая. Сама прицепилась. Ну что, сыграем?
- У меня шариков нет, - печально сообщил Битка. - Вчера проиграл последние.
- Хочешь, одолжу парочку?
- Не-е. А ну как и их проиграю, тогда отдавать нечем.
Тим поскреб в затылке.
- Тогда давай так. Если проиграешь, будем считать, что я их тебе дарил.
Битка всерьез задумался.
- Эй, мальцы! - позвал кто-то.
Возле церкви стояли двое незнакомцев. По торбам с инструментами, висевшим через плечо, в них легко было угадать бродячих мастеровых, которые летом ходят по городам и селам в поисках заработка.
- Где ваш пономарь живет? - спросил мастеровой помоложе, одетый в латаные брюки и красную клетчатую рубаху.
- А здесь, неподалеку, - отозвался Тим.
- Сбегай к нему, попроси, чтобы открыл церковь. Нам работать надо. Вот, держи яблоко.
Тим на лету поймал яблоко и сунул за пазуху.
- Я мигом, - пообещал он.
Тут из-за угла появился хромой пономарь Маттас со связкой ключей.
- А, вы уже здесь, - обрадовался он и отпер дверь черного хода. - Ну и слава тебе, господи. Заходите.