А по улицам передвигались исключительно в паланкинах, и специальные рабы следили, чтобы чистые ступни их господ никогда не касались этих жутких мусорных тротуаров.
Может, именно поэтому в Вавилоне и был такой страшный, просто нереальный процент сумасшедших.
И пророков тоже, разумеется.
Это было нормальное явление, понимаешь.
А дворцы тянулись – все выше и выше, превращаясь в башни самого величественного в тогдашнем мире города, название которого приблизительно переводится на русский язык, как Врата Бога.
В главной башне-зиккурате этот их бог, по слухам, даже время от времени ночевал.
На самом верху, естественно.
Возможно, даже и с бабами.
В общем, все как у нас.
Чем выше, тем дороже.
Ничего нового в этом мире нет, понимаешь?
А я – я, наверное, просто слишком устал, Гарри.
Мне уже давно нужно было уехать, походить босиком по белым, чистым, песчаным пляжам.
А потом – обязательно вернуться обратно.
Вот поэтому я и вынужден сидеть тут перед тобой и извиняться, в тупой и безысходной надежде, что ты, может быть, меня поймешь…»
…Я встаю, подхожу к окну и открываю фрамугу.
Вдыхаю воздух.
Потом осторожно закуриваю.
А чем черт не шутит, может, он меня и вправду поймет?
Если, разумеется, я буду говорить с ним не так цветисто и пафосно…
В учености – ни смысла, ни границ.
Откроет больше тайный взгляд ресниц.
Пей! Книга Жизни кончится печально.
Укрась вином мелькание страниц.
Омар Хайям (перевод И. Тхоржевского)
…За окном снова идет мелкий, холодный дождь, и я выдыхаю синий ароматный дым прямо в холодную свежую сырость.
Н-да, ну я и нагородил…
Лучше бы уж, что ли, Хафиза дальше читал.
А то развел тут, понимаешь, сырость и лирику.
Только на смех подымут.
И будут безусловно правы, я почему-то так думаю…
…Ежусь от проникающего под больничную пижаму влажного заоконного холода и спешу к тумбочке, потому что там уже, наверное, минуты две мелодично тренькает мой мобильный телефон.
Беру его с опаской, как какую-нибудь ядовитую змею, и внезапно понимаю, что мои рефлексы, кажется, уже окончательно восстановились.
По крайней мере, опасность я уже чую.
И это уже хорошо.
Потому как там не случайный набор незнакомых цифр, там – вполне конкретный, реальный номер.
Это – Петр Порфирьев, мой следователь.
Грубая, циничная реальность.
Откуда меня отслеживают, помимо всего прочего, еще и глаза моего будущего убийцы.
А мне ему по-прежнему совершенно нечего сказать.
Не убийце, разумеется.
С ним-то как раз я бы очень даже охотно поговорил по душам, ага.
Разумеется, в присутствии пары-тройки надежных парней из нашей службы безопасности.