— Хорошо. Обо всём этом вы расскажете мне завтра! — вздохнула заведующая. — А сейчас пора спать! Тереза, дай мальчишкам сухие майки. И успокойтесь. Держитесь так, словно ничего не случилось.
Заведующая поднялась и нетвёрдыми шагами направилась в канцелярию, чтобы сообщить обо всём в милицию.
Приглушённо переговариваясь, ребята разошлись по спальням.
Перед Домом, у главного входа, стоял Саво Злой Глаз. Он сжимал в руках огромную дубину и провожал мальчишек сердитым шипением:
— Распустились, сорванцы вы этакие! Я бы вас… Попадитесь мне только в руки…
Беда никогда не приходит одна. Наутро оказалось, что пропал Мустанг. Обыскали всю Кунью Горку. Обычно коняга пасся там и наслаждался обилием сочной травы, но сейчас Мустанга не было. Тогда Мича объявил общий поиск. Разделившись на тройки, мальчишки прочесали все кусты, все перелески вдоль Вербницы — напрасно. Верный конь словно сквозь землю провалился.
Обшарив все окрестности, мальчишки собрались на пляже, чтобы договориться о дальнейших поисках. Кто-то предположил, что Мустанг, вернее всего, украден, а вор не иначе как Еза. Так он мстит за отобранную винтовку. Боца недоверчиво покачал головой:
— На какого чёрта Езе Мустанг? Не в спальне же его держать…
Не успел он договорить, как у Куньей Горки показался Рако. Он летел словно на крыльях и махал развёрнутой газетой.
— Ура! Напечатали! Ура!
— Что напечатали?
— Смотрите, — задыхаясь объяснял Рако, — вот статьи о нас. Вот фотография Срджи, вот Мичина, вот мы все вместе, а здесь статья о Боце и Циго… И обо мне есть, смотрите!
Мальчишки схватили газету — каждому хотелось увидеть себя на фотографии, прочесть свои слова в газете.
— Тише, вы, — остановил их Мича, — не набрасывайтесь все сразу, газету изорвёте. Давайте сядем на траву и вместе прочитаем.
Уселись кружком. Кое-кто пристроился на коленях за спинами сидящих, чтобы сверху заглянуть в газету, подрагивающую в руках у Рако.
— А как хорошо Срджа получился! — кричит Боца. — Ну прямо как артист.
— Срджа? А кстати, где Срджа? — спросил Мича и оглянулся.
Рако заморгал:
— Срджа заболел. Разве вы не знаете?
Лохматые головы черноногих повернулись к Рако.
— Заболел?
— Ну да. У него температура. Приходил врач осматривать заведующую и сказал, что Срджа здорово простудился.
— А мы-то хороши! — ворчит Боца. — Ищем, тут эту клячу, а о товарище позабыли. Айда к Срдже!..
И вот они уже сидят у постели больного Срджи. Тот лежит на спине, щёки у него пылают, руки вытянуты вдоль одеяла, глаза печально смотрят в потолок.
— Мича, до чего же глупая вещь эта лихорадка. Не успел я из «подполья» выбраться, а она тут как тут.