— Ест он странно. Как будто солому жуе. Никакого выражения на лице.
Никитич подумал.
— Да и бог с ним. Привяредничать не буде.
— Тосций он какой-то, — Кузьмич прислонился головой к столбу крыльца. Не то, ох не то уже здоровье… Сначала именины, потом встреча с странным парнем, беспризорники, потом опять самогон… Ох…
— Ницего, — Никитич уже решил, что работник ему достался хороший. А что сектант… Да хоть иллюзионист! Деваться ему все равно некуда — ни родни ни знакомых. — Тощий да жилистый. Лишь бы работал. Сейчас работы много… Потихоньку обучиться, а потом… Потом и к торговле подключится…
— Ну да, ну да… — страдальчески
Из распахнувшейся двери туалета показался сектант Сергей. Бледный, почти зеленый, пошатывающийся.
„Одежку ему сменить надо, — хозяйским глазом прикинул Никитич, — а то выглядит как… Как сектант. И подстричь. Со своими патлами и бороденкой больше на попа похож, чем на нормального человека“.
Сергей подбрел поближе и рухнул на завалинку (этого слова он еще не знал и считал, что сидит на фундаменте).
— Доброе утро, — прохрипел Сергей и забился в выворачивающем внутренности кашле.
„И подлечить. На тиф вроде бы не похоже. Простыл, может…“
* * *
Все таки в своих расчетах ушлый Никитич малость промахнулся. Не успев добрести до его дома (да и то с поддержкой) Сергей свалился с непонятной болезнью. Его колотило как неисправный миксер, тошнило не то что от еды — от любого запаха. Про понос и говорить нечего — ничего интересного.
Вот и сейчас, вернувшись из туалета, он дополз до лавки и трясся, накрытый огромным тулупом.
Никитич и его жена собрали консилиум на кухне.
— Можа, тиф? Или холера? — пасечник уже начинал сомневаться в полезности своего неожиданного приобретения. Пока что толку мало а возни много.
— Нет, — в третий раз отрезала жена. — Непохоже.
— Можа, сглазил кто? Можа, к Алене отвязти? — Никитич не столько спрашивал жену сколько размышлял вслух.
— Нет, — опять прошелестела та. — Непохоже.
— Тогда што это с ним? Третий день несе как с худого вядра — со всех концов.
— Зелье, — промолвила жена.
— Зелье? Какое…? Зелье…
А ведь верно! Молодец жена. Сергей же говорил, что их поили какой-то дрянью. А перед тем, как повезти на какую-то сектантскую битву еще и накачали сонной отравой. Вот она из него и выходит. Видать, сильная штука.
— Так и што делать?
— Што и делаю. Поить. Пока не очистится от отравы.
Сергей период болезни вообще не запомнил. Он даже на смог бы сказать, сколько дней прошло. Они все слились в краткие промежутки нездорового сна между приступами тошноты и посещениями туалета, каждое из которых было маленьким подвигом. Еще запомнилось лечение. Его поили горькими отварами трав, от которых вязало во рту, пичкали тягучим медом с почерневшей деревянной ложки. Еще из глиняной кружки, называемой „крынкой“ Сергей пил литрами простоквашу, по крайней мере так назвала напиток тихая старушка — жена Никитича, его нового начальника („Хозяина“ — даже очнувшийся внутренний голос язвил как-то тускло). Простокваша, которую он покупал иногда в магазине была густая и однородная, нисколько не похожая на те кислые студенистые комочки, которые пришлось пить здесь.