— Какому… Егору…
— Да казацку бывшаму, тому, цто этих шалапутов прявел.
Сергей вспомнил. Блестящий сапог, отчаянный рывок, крик…
— Что… нога…
— Да сломал ты яму ногу. В суставе вывярнул. Долго яму тяперь гопака не плясать.
«Зачем мне вообще эта нога понадобилась?»
— Почему… не… убили…
— Если правду говорить, они ряшили, что убили. Ты уже и дышать поцти пярестал.
«Зачем мне понадобилась эта нога?»
— Куда… едем…
— А в Загорки. К Алене тябя отвязу. Сильно тябе пряшлось, не справлюсь я с лецобой. Да и ня нужно тябе быть в доме, если они вдруг нагрянут. В Загорках — волисполком, там все вооруженные, да и мужиков в дяревне много. Туда ня сунутся…
Сергей прикрыл глаза. Глаз.
В голове поселились и боролись друг с другом две мысли.
Первая ругала Сергея за то, что тот напал на Хриплого. Что изменилось? Вот, что? Или ты думал, что сумеешь свалить его и прикончить? Избитый? Несмотря на еще троих? Зачем? Вот зачем ты это сделал? Хриплый уже перестал тебя бить, подождал бы немного, он бы и вовсе ушел. Зачем тебе понадобилась эта нога?
Вторая мысль вселяла странную, дурацкую гордость за свой поступок. Ведь разумом можно понять, что действительно, ничего не изменилось бы, если бы Сергей не напал на Хриплого. Справиться с ним Сергей бы не смог, скорее всего, его бы просто пристрелили. Толку в нападении не было никакого. Абсолютно. Но Сергей все равно, стыдясь, в глубине души гордился своим поступком.
* * *
Телега заскрипела, разворачиваясь. Сергей очнулся. Дорога до Загорок совершенно выпала из памяти. А он был в Загорках.
— Куда, ну куда вы яго привязли?! — возмущалась Алена, смутно различимая сквозь туман, который затягивал поле зрения.
— Алена, куда нам яго вязти? — слышался сквозь шум в ушах голос Никитича.
— Куда угодно! Зацем мне мертвяки в доме?
— Алена, побойся бога. Он яще ня умер.
— То-то цто «яще»! А помрет, цто мне с ним делать?
— Алена! Не помрет! В жизни не поверю, чтобы у тябя целовек помер.
— Ох, дядя Анисим… Ня будь ты братом мояго папы…
— Заноси!
Сергея подняли и понесли.
Небо… Небо… Дверь… Потолок…
В спину уперлись доски лавки.
Он, избитый до полусмерти белогвардейцами, в доме у колдуньи — четырнадцатилетней девчонки. В параллельной истории, где Сталин не пришел к власти.
Может, это все — бред?
Глаз раскрылся окончательно. Насколько позволила распухшая бровь. В открывшийся вид низкого потолка вплыло лицо. С фингалом и бородой.
Никитич.
— Слышишь, Сярежа, — лицо исчезло, Никитич присел на лавку, — Ты, когда у тябя будут спрашивать, кто тябя избил, не говори, цто раньше их видел. Скажи, цто незнакомые люди прицапились. Про них все говори, как есть, внешность, одежду, только не вспоминай про раньшее. Хорошо? Ня хоцу, цтобы ко мне приставали, какие такие у меня дяла с бяляками. С гэпэу знакомство сводить совсем даже ня хоцется…