Вся ситуация отдавала дешевым розыгрышем.
Может, Тарас решил таким образом проявить чувство юмора?
Он поднял пробирку и посмотрел на свет. Обычная кровь, что я крови не видел? Ну, цвет чуть желтоватый, ну и что? Что, собственно, это меняет?
Он положил пробирку и затянулся.
Потом подтянул телефон к себе.
Трубку на этот раз взял сам Тарас.
— Да, — сказал он.
— Это Максим.
— Привет.
— Это — кровь?
— Где? — не понял Тарас.
— В пробирке, — уточнил Максим.
Тарас помолчал секунду.
— Да, — сказал он. — И что?
— Зачем мне вводить себе чью-то кровь?
На том конце трубки повисла тишина, Максиму даже показалось, что связь оборвалась.
— Алло! — сказал он.
— Чего кричишь, — произнес Тарас, — слышу я. Тебе надо было — вот я и дал. Не хочешь — не вводи. И отвяжись ты от меня, ради Христа.
— А если там — СПИД?
— А тебе не все ли равно? — с еле различимой ехидцей поинтересовался Тарас. — Тебе всего пара дней осталась. Они, кстати, не звонили?
— Кто? — на этот раз не понял Максим.
— Твои… компаньоны.
— А-а… Нет.
— Завтра позвонят. Готовься.
— К чему?
— К разговору, балда! — не выдержал Тарас. — И вот еще. Зачем ты мне мертвым нужен, а? Подумай. Это я касаемо СПИДА в пробирке, понял?
— Так что же там?!
— Твое спасение, — сказал Тарас и повесил трубку.
Максим почесал за ухом и вновь посмотрел на пробирку.
Его мучили серьезные сомнения.
Он всегда очень уважительно относился к своим венам. Пару раз у него брали кровь, и всегда для него это оказывалось довольно мучительным переживанием. Максим вспомнил, как все протекало в кабинете поликлиники и его передернуло. А уж сам себе… Хотя, что мне, на самом деле остается? Конечно, есть другая альтернатива — ничего в вену не впрыскивать, а просто ее перерезать. Говорят быстрая и легкая смерть, если режешь в теплой воде. А спину тебе вымоют уже позже…
Остроумно, похвалил Максим сам себя.
И все же… Что мне все-таки со всем этим делать?
Он покатал пробирку по столу.
Вернуться назад? Его передернуло. Синтезировать «Сигму» два, три, десять…. Зная, что за дверями офиса, на улицах и в грязных подъездах умирают люди, не понимающие мощи нового дешевого белого счастья? Непыльная работенка, любимые мои склянки, отличная зарплата…. А ведь меня взяли бы обратно. Я же талант…. Ну, Семен бы немного поорал. Премиальных бы лишили на месяц. Ну, как? Вернемся? Максим честно подумал. Нет, решил он. Я не убийца. Не хочу и не буду. Решено.
Тогда бежать? Куда? Перед глазами почему-то встал «Сибирский цирюльник», тот эпизод, где любвеобильная американка приехала к Меньшикову в Сибирь, в ссылку. Н-да…. А что, собственно? Заведу семью с дояркой, детей, стану прославленным агрономом. Уж в чем, в чем, а в удобрениях-то я разберусь. И никакой тебе грязи, пыли, безумной столицы….