Зимарь (Силецкий) - страница 3

- Неправда, - повторила девушка. - Вы не видите самого главного.

В толпе громко зашушукались.

- Это чего же, позвольте спросить? - недобро прищурился хозяин.

Она стояла перед ним - маленькая, щуплая, в легком не по сезону, коротком стареньком пальтишке, самая обыкновенная девчонка, миллион таких.

Но ее глаза!..

- Шла бы ты отсюда, - посоветовал хозяин, отворачиваясь от нее.

По толпе - из края в край - порхнул согласный и язвительный смешок.

Но девушка, как будто и не слыша ничего, шагнула к самой клетке и, просунув руку между железными прутьями, потянула Зимаря за полу шубы.

Тот чуть вздрогнул и вопросительно, с тревогой взглянул на нее.

Непонимание и странная какая-то надежда.

- Зимарь, - позвала девушка, - ты не волнуйся. Все будет хорошо. Я.

- Кто ты? - глухо, как бы издали, спросил Зимарь. - Я. тебя знаю?

Он словно силился сам угадать недоступное ему.

- Я слышала о тебе, - быстро зашептала девушка. - Я нарочно пришла. Я по­думала.

- Ты еще тут?! - схватил ее за рукав хозяин клетки. - Я, кажется, сказал.

- Не горюй, Зимарь! - бросила девушка через плечо. - Я приду. Скоро.

Не докончив, она прощально махнула рукой и пропала в скопище зевак.

К полуночи небо разъяснилось, и в морозной тьме замерцали звезды.

Хозяин клетки отправился в гостиницу, где во втором этаже за подобающие деньги снял себе маленький уютный номер с широкой кроватью, фаянсовым умы­вальником и малиновой портьерой на окне.

Хозяин себе цену знал и прибедняться не любил.

Зимарь предпочел заночевать в клетке.

Он запахнул покрепче шубу, поднял воротник и свернулся калачиком на за­индевевших досках пола.

Перед уходом хозяин сказал:

- Сегодня был удачный день. Повезло же мне, черт возьми, когда я встретил тебя!.. Так бы теперь и колесить всю жизнь, о куске хлеба не заботясь! Да ведь и ты, брат, устроился недурно, а?

Зимарь ничего не ответил.

- Ладно, - добродушно произнес хозяин, - когда-нибудь мы с тобой поговорим начистоту. Не век же тебе молчать. Ну, до завтра.

Зимарь остался один.

Он лежал без сна долго.

В его голове не роились воспоминания, не выстраивались в причудливые кар­тины славные мечты о будущем, не теснились в груди обиды, горести, не томило его ничто, способное гнать сон, и тем не менее он ворочался с боку на бок, взды­хал и печально глядел в темноту.

Странно, зима была его стихией. Откуда ж эти вялость и апатия, тоска?

Болезнь?

Нет, он зимою вовсе не болел. Даже смешно: в любимый-то сезон!..

Причина таилась в другом.

Он внезапно поймал себя на удивительном, давно забытом чувстве.

Чувстве ожидания.

Он даже не знал, чего именно ждет. И зачем.