— Нет. Это нежно…
— Почему ты остановилась на лодыжках?
— Хочешь, чтобы я сказала правду или мне что-нибудь придумать?
— Правду.
— Я не умею рисовать ноги!
— А еще почему?
— Да потому… Тебя ведь мало что держит на этой земле, так?
— А мой пес?
— Вот он. Я только что его нарисовала — вид из-за твоего плеча…
— Господи! Какой же он красивый! Какой красивый, какой красивый, какой красивый…
Она вырвала листок из блокнота.
— Вот так и живем, — пробурчала Камилла, изображая обиду, — стараешься, расшибаешься в лепешку, даришь им бессмертие, а их если что и волнует, так только портрет дворняги… Нет, клянусь честью…
— Довольна собой?
— Да.
— Хочешь, чтобы я пришел еще раз?
— Да… Попрощаться со мной и оставить свой адрес… Выпьешь?
— Нет. Пойду лягу, мне что-то худо…
Провожая его по коридору, Камилла хлопнула себя по лбу.
— Полетта! Я о ней забыла! Комната была пуста. Черррт…
— Проблема?
— Я потеряла бабку своего соседа…
— Смотри… На столе записка…
Не хотели тебе мешать. Она со мной. Приходи, как только сможешь.
P.S.: Псина твоего парня наложила кучу у входа.
Камилла вытянула руки и полетела над Марсовым полем. Задела Эйфелеву башню, коснулась звезд и приземлилась перед служебным входом в ресторан.
Полетта сидела в кабинете шефа.
Ее переполняло счастье.
— Я о вас забыла…
— Да нет же, дурочка, просто ты работала… Закончила?
— Да.
— Все в порядке?
— Есть хочу!
— Лестафье!
— Да, шеф…
— Пришлите толстый стейк с кровью ко мне в кабинет.
Франк обернулся. Стейк? Да у нее же зубов совсем не осталось…
Сообразив, что заказ сделан для Камиллы, он удивился еще больше.
Они попытались объясниться жестами:
— Для тебя?
— Дааааа… — она кивнула.
— Толстый большой стейк?
— Дааааа.
— Ты что, с горы упала?
— Дааааа.
— Эй! Знаешь, ты жутко хорошенькая, когда тебе хорошо,
Этих слов она не поняла, но на всякий случай вернула.
— О-хо-хо… — прогудел шеф, ставя перед ней тарелку. — Может, и не стоило бы этого говорить, но… есть же везунчики на этом свете…
На тарелке лежал стейк в форме сердца.
— До чего же он хорош, этот Лестафье, — вздохнул толстяк, — до чего хорош…
— Итакой красивый… — добавила бабушка Франка, которая уже два часа пожирала внука глазами.
— Ну… Так далеко я бы заходить не стал… Что будете пить? Вот… «Кот-дю-Рон»… И я с вами выпью… А у вас как дела, мамаша? Что, вам все еще не подали десерт?
Грозный рык главнокомандующего — и вот уже Полетта лакомится помадкой…
— Надо же… — шеф прищелкнул языком. — Он здорово изменился, ваш внук… Я его не узнаю…
Он повернулся к Камилле:
— Что вы с ним сделали?
— Ничего!
— Продолжайте в том же духе! Ему это идет на пользу… Нет, правда… Он в порядке, этот малыш… В полном порядке…