– Во что она была одета?
– Джинсовый такой костюмчик: брючки, пиджачок куцый. Майка с мишенью, белая.
– Что? — опешил Миртиль.
– Мишень на сердце нарисована, — терпеливо пояснил старик. — Яблочко и круги. Мишень, знаете, по которой из пистолета стреляют.
– Ясно. Спасибо за содействие…
Они вернулись в номер четыреста один, где от тела на полу остался только обведенный мелом зыбкий контур.
– Извращенец, — проворчал Клеман. — Старый маразматик.
– И мы такие будем, — безмятежно отозвался Миртиль.
В дверь заглянул полицейский.
– Инспектор, там на улице кое-что интересное. Владелец роскошной тачки из соседнего дома беснуется.
– Что такое? Угон?
– Нет. Прострелена, как решето.
Миртиль вытащил изо рта сигарету, которую собрался закурить.
– Кровь есть? — спросил он.
– Нет.
Инспекторы переглянулись и бросились к выходу. На улице возле места происшествия уже столпились зеваки.
– Это немыслимо! — кричал представительный господин с полоской ухоженных усов, которые даже предприняли попытку встать дыбом от гнева. — Немыслимо! Моя машина… О-о-о! Это просто чудовищно!
Клеман вопросительно взглянул на своего шефа.
– Раз вчера никто не слышал выстрелов, значит, стреляли с глушителем. Улица тихая, к тому же шел матч, все прилипли к телевизорам… Клеман! Во что бы то ни стало надо найти следы того, кто стрелял!
– Думаете, ее пытались убить? — проворчал Клеман.
– Конечно. Вопрос только в том, кто…
– Ну, очередь желающих ее замочить легко выстроится отсюда до Сен-Дени[13], — усмехнулся инспектор. Миртиль с укоризной покосился на него, призывая к порядку. — Ладно, я понял. Ищем свидетелей, ищем улики, смотрим записи с камер слежения. Впервой, что ли…
Когда в обед вымотанный донельзя Миртиль вернулся в управление, ему не дали даже выпить чашку кофе.
– Инспектор Миртиль?
– Да.
– Дивизионный комиссар Бертье и майор Саразен из антитеррористической службы ждут вас в кабинете комиссара. По-моему, у вас с ними есть о чем поговорить.
В этой игре сможет выжить только тот, кто верит в невозможное.
Агата Кристи. Убить легко, глава 6
Мне приснился странный сон.
Я увидела Ксавье с простреленной головой, но, несмотря на это, он был жив. Он улыбнулся мне и сказал: «Ты должна быть очень осторожна…»
– Я не Вероника, — сказала я ему. — Понимаешь? Я не она!
– Это неважно, — грустно ответил он.
Кажется, я хотела что-то спросить у него, но он приложил палец к губам и начал отступать. Контуры его тела размылись, и внезапно, не понимаю как, я угадала, что это уже не Ксавье. Прежде чем я сообразила, в кого он перевоплотился, я проснулась.