Первые сто лет пролетели, как в сказке — сто лет сплошная “Симха — Тора”, “Фрейлахс”, вечером — “Хава Нагила”, ночью — скрипочка.
Молодёжь веселилась, мудрецы беседовали. У нас были самые известные цадики, слава о них летала по миру, к нам приезжал советоваться Спиноза.
Мудрецы беседовали о бессмертии. Впервые о бессмертии беседовали бессмертные.
Лурия был заворожён. Магия обволакивала его. В голове уже рождался рассказ с гениальной идеей — задача каждого делать близких своих бессмертными, каждый из нас должен жить для того, чтобы другие не умирали.
Иначе зачем Создатель послал нас на эту землю? Ковырять в носу или делать гадости друг другу?
Чтобы люди были счастливы — им нужен великий неудачник — вот идея рассказа, — думал Лурия.
— Всё, что вы думаете — полное холоймес и калте фафл, — сказал Шимен, — вы так думаете, поскольку никогда не были бессмертным.
— Откуда вы знаете, что я думаю? — в недоумении спросил Лурия.
— По вашему правому глазу… Когда люди больны — они не хотят умирать, они хотят быть бессмертными…
— А чего хотят бессмертные?
— Не перебивайте меня, — сказал Шимен, — когда человек бессмертен… Вы хотите знать, что хочется бессмертным?.. Варт а вайленке… Сто лет, либе герр, продолжалась “Симха — Тора”, сто лет танцы — шманцы. Потом запахло “Йом кипуром”.
— Почему? — спросил Лурия.
— Почему… Вы видели Немировского? — печально спросил Шимен. — С мсье Немировским можно неплохо провести вечер, ну, два… Но сто лет провести с Немировским?!
Береле — цадик, его можно слушать, раскрыв рот, но в конце концов рот закрывается. Представьте себе — сто лет слушать Береле! Сто лет слушать идиотские анкедоты Нахума Породистого “приходит муж домой, а жена…” Сто лет!
Вообразите страдания человека, который целый век должен смотреть на Цыпу.
И на наглую харю Хаима Разумного, которая от бессмертия ещё более обнаглела.
Мы не думали о жизни, милостивый пан, поскольку мы не размышляли о смерти.
И у нас исчезли цадики.
У нас больше нет умных людей, наши мудрецы превратились в идиотов.
Вы видели где‑нибудь такое скопище евреев — идиотов?
Зачем цадики?! Никто не спрашивает “как жить?”, “зачем жить?”, “для чего жить?” — всё равно! Смерти нет — живи, как хочешь!
Наша жизнь лишена трагизма, она потеряла всякую ценность, мы не дорожим ею, потому что не можем потерять.
Луч солнца в зелёной листве — ничто. Он будет всегда.
И красный закат не щемит нашего сердца — не последний.
Расставаний не будет, не будет “последних прости” — зачем плакать, скажите мне, на плече у любимой?
Раньше, бывало, обнимешь милую и как подумаешь, что придёт пора расставаться, полоснёт тебя печаль, будто сабля, и вспомнишь, что ещё молод, схватишь её на руки, побежишь в луг, под луну, задыхаясь от радости…