«— Ты что? Скулить? — размахивая ножнами шашки, кричал на Ефима поручик Ауэ. — Я тебя, барбос, в крючок согну! А в роту, а в снег по брюхо, а в бой хочешь?
Вытянувшись, Ефим стоял перед ротным и тупо моргал глазами.
— Извольте полюбоваться, — обратился ротный ко мне, когда нетерпеливым кашлем я дал, наконец, знать о своём приходе. — Взгляните на это рыло! Взгляните только — оно — это вот рыло — веру в армию и в победу потеряло! — И повернувшись к нам спиной, он бросил шашку на уставленный деревенскими закусками стол и быстро налил стакан водки. — На! Подвинти-ка нервы, барбос!
Ефим взял стакан, поднял его и уже приложил к губам.
— Стой! — закричал вдруг штабс-капитан Карнаопулло, одиноко сидящий в углу халупы. — Стой! За чьё, дурак, здоровье?
— За ваше, господа офицеры.
— То-то».
Были среди тех же дроздовцев-деникинцев умные, благородные, талантливые люди, искренне верившие в своё высокое предназначение спасти Русь святую «от жидов»? Были. И безоглядно, не корысти ради, отдавали свои жизни на полях жестоких сражений во имя «единой, неделимой».
Но чего стоят нынешние сочиняйки проституированных специалистов по обгаживанию того же русского народа, мол, он вслепую пошёл за большевицкой правдой, мол, большевики-хитрованы его, недотёпу, охмурили-обдурили! Но вот достовернейшая сцена из воспоминаний очень талантливого и очень жестокого белого генерала Антона Туркула:
«Курсантов («красных». — Л.Б.) начали приводить ко мне. Среди них ни одного раненого.
— Коммунисты?
— Так точно, — отвечали они один за другим с подчёркнутым равнодушием.
Все были коммунистами.
— Белых приходилось расстреливать?
— Приходилось.
Мои стрелки настаивали, чтобы их всех расстреляли. Курсантов вывели на двор, их было человек тридцать. Они поняли, что это конец. Побледнели, прижались друг к другу.
Один выступил вперёд, взял под козырёк, рука слегка дрожит:
— Нас вывели на расстрел, ваше превосходительство?
— Да.
— Разрешите нам спеть «Интернационал»?
Я пристально посмотрел в эти серые русские глаза. Курсанту лет двадцать, смелое, худое лицо. Кто он? Кто его отец? Как успели растравить его молодую душу, что Бога, Россию — всё заменил для него этот «Интернационал»? Он смотрит на меня. Свой, русский, московский курноса, Ванька или Федька, но какой зияющий провал — крови, интернационала, пролетариата, советской власти — между нами.
— Пойте, — сказал я. — В последний раз. Отпевайте себя «Интернационалом».
Выступил другой, лицо в веснушках, удалой парнишка, оскалены ровные белые зубы, щека исцарапана в кровь. Отдал мне честь: