— Добро. Ну, до свидания, Иван Петрович. — Он отдал телефон старику и протянул руку.
Они попрощались. Военком ушел, а Иван Петрович ещё долго сидел рядом со своей семьёй.
Пес скулить перестал. Затих. Но старик знал, что он ещё там.
"Остаться тут, как этот верный хозяину пёс. Какая разница, где меня доконает тоска? Рано или поздно я увижу мою Сашу и сына".
Александру он встретил на привокзальной площади в радостной суете встречающих возвращающихся домой солдат. Люди, плача от счастья, что их отец, сын, брат вернулись живыми, с Победой, целовали их, крепко обняв, и надолго замирали не размыкая своих объятий. Так и стояли — солдат, а вокруг родные.
А ещё грустные, но не теряющие надежду лица тех, кто не верил похоронкам, и пришел на вокзал прикоснуться душой к радости других.
"Может это ошибка… он жив…".
Иван Петрович шел по перрону, обходя замерших в великом счастье семьи, улыбаясь им, а в груди была тоска. Его никто не встречал. Некому. В кармане гимнастерки лежало последнее незаконченное письмо мамы. Всего пол листа, а дальше писала соседка тетя Клава. Мама умерла не дописав письмо, в тот день, когда его батальон штурмовал дом с засевшими там эсесовцами. А через квартал дымил ещё не взятый Рейхстаг.
Они увидели друг друга там, на перроне. Он, вернувшийся с войны парень с седыми волосами, с грудью закрытой орденами и медалями. И она, ждущая с войны своего старшего брата, на которого в сорок третьем пришла похоронка. Два спрятанных в сердцах горя встретились и больше никогда не расставались.
Сын Алеша родился поздно, когда обоим было за сорок. Родители отдали ему всю свою любовь…
Хотелось плакать. Но всегда его хватало только на одну слезу. Иван Петрович не знал почему, но это было так.
Вдруг он услышал, как пес подал голос, но он не заскулил, он зарычал.
— С чего бы это?
Не успел Иван Петрович подняться и посмотреть на причину, как услышал идиотский смех, даже не смех, гогот, и звук бьющегося стекла. Он повернулся и увидел троих парней. Наголо бритых, в белых майках с надписями. Все мускулистые. У каждого на плече что-то вытатуировано. Они шли по тропе, и пили пиво, вглядываясь в надписи на памятниках. Один швырнул пустую бутылку в одно из надгробий. Она брызнула осколками, а парни опять заржали.
— Что же это творится? — Иван Петрович поднялся и виновато сказал фотографиям жены и сына:
— Простите меня. Там беда, я должен помочь. Но я скоро вернусь.
Он смахнул всё со столика в пакет, взял трость и начал пробираться между оград.
— И где этого ментяру зарыли? — Услышал голос одного из парней.