Год 2027, Земля.
— Куда пойдём? — отправив окурок тонкой сигареты с ментолом в недалёкий полёт и лениво проследив за красным росчерком не потушенного бычка, шлёпнувшегося в реку, русоволосая девушка, чью прелестную головку украшала косая французская коса, обернулась к кавалеру.
— Есть предложения? Мне геморно. Ничего нового в бошку не лезет, — ответил ей парень, зевая во всю ширь. Будь его подруга чуток повыше, она бы могла разглядеть не только гланды, ее взгляд, наверняка, имел все шансы упереться в стенки желудка зевающего. — Решай сама, а?
— Да, Игоряша, ни хрена ты не романтик, — со вселенской грустью в голосе высказалась подруга.
— Не пойму, и что я в тебе нашла? Не спортсмен, — начала перечислять девушка, загибая ухоженные пальчики с аккуратными наманикюренными ноготками. Состроив жабьи губы на физиономии, парень кивнул, соглашаясь со словами пассии.
— Не богат. Как латыш: в штанах хрен, в кармане шиш, — второй палец присоединился к первому. Ответом на обвинение служили разведённые в стороны руки и сложенная фига. Следом за жестом из трёх пальцев черное кожаное портмоне перекочевало из брючного во внутренний карман джинсовой куртки.
— Крутого папика, тачки и двухъярусной квартиры за душой не имеешь, — паяц в джинсовом костюме, в которого превратился кавалер девушки, опять виновато повел руками.
— Ладно, ладно, на харю симатяжка, должно же быть в тебе хоть что-то. Но до героя любовника тебе, как от Москвы до Пекина раком переть, — «симпатяжка» обиженно надул губы, и стёр со щеки невидимую «скупую мужскую слезу», выбитую несправедливым обвинением, ведь рост у него выше среднего, мордаха не лишена мужской красоты, да и тело отнюдь не дистрофика. Славный малый, девкам такие нравятся. — Приземлённый ты какой-то у меня, Игорь. Никаких доходов, расходы одни.
— Зато ты, Светик, прямо фея печального образа, — зевнув ещё шире, но в этот раз прикрыв рот ладонью, ответил Игорь. — Никаких изъянов, сплошные достоинства.
— Тебе что-то не нравится? — изогнув бровку, девушка ткнула парня кулачком в бок.
— Что ты, что ты, все мне нравится! — уклоняясь от шутливых затрещин, ответил Игорь.
— То-то же! Ещё раз вякнешь, останешься без борща.
— Да я и сам хотел от него отказаться. Две работы, приходишь вечером уставший, как собака. Пожрал, и сразу спать охота, на секс никаких сил не остается. Поэтому борщ побоку, в активе оставляем койку и секс.
— Ого! Какие мы, секс ещё заработать надо.
— Скажешь, я не заработал? — опасно сощурил глаза Игорь.
— Заработал, успокойся, а вот сводишь девушку в «Гигантик», то и на «клубничку со сливками» отломится.
