— Вставай! — орал высокий мужчина с ежиком пепельных волос на голове.
Его холодные серые глаза пристально наблюдали за маленькой девочкой, которая проходила полосу препятствий.
— Я не могу больше, — приподняв голову из лужи грязи, произнес ребенок. — Не могу, — простонал.
— Нет слова «не могу», есть слово «надо». Ты будешь лучшей. Вставай!
И девочка встала, зная: отец не отстанет, пока она не дойдет до конца. Даже если умрет здесь, он всего лишь огорчится, что у нее не получилось…
Серые тяжелые тучи нависли над городом, оглушая округу раскатами грома и устрашая разветвленными, словно устья рек, темно — фиолетовыми молниями. Холодный шквалистый ветер проникал под плащ, вызывая озноб и дрожь во всем теле, а проливной дождь, попадая под подкладку, добавлял к этому неприятное ощущение сырости.
Добравшись до дома, я закрыла входную дверь и, скинув на пол мокрый плащ, быстрым шагом направилась к зажженному камину.
— Карана? — Даже не вздрогнула, услышав голос отца. Я почувствовала его присутствие, как только вошла во двор.
Магическая защита была потревожена, но не порвана. А это значило, что в доме либо моя экономка, либо человек, числящийся моим отцом.
— Что случилось? — безразлично поинтересовалась, входя в гостиную.
Седой мужчина поморщился при моем появлении. С моей стороны никогда не было ни раболепия, ни подчинения, ни уважения. Он признал за мной такое право, когда однажды я, не выдержав избиения, ответила и сама чуть не убила его. Помню его торжествующую улыбку и сумасшедший блеск в глазах. «Наконец — то я дождался», — были его слова.
Да, у нас необычная семья, хотя и семьей это назвать сложно. Мой отец — глава гильдии теней Рональд Кертин.
Живем мы в Рэминской империи, одной из самых крупных стран в нашем мире, городе Карат. Это небольшой прибрежный городок со своими гильдиями и порядками. В отличие от обычных гильдий наемников и убийц, у нас особый устав, особые личности, другие возможности и приоритеты. Мы не боимся, мы не чувствуем, кто — то больше, кто — то меньше. Мы чудовища в человеческом обличье. Ведь назвать людьми тех, кто почти не испытывает эмоций, сложно. Да и эмоции — понятие очень абстрактное. Все члены гильдии носят маски, выбранные лишь однажды. В день, когда совершается первое убийство, окрашивая свои руки кровью, теряя чистоту души…
Как пафосно…
Я выбрала маску «Плачущий убийца»: белое восковое лицо с грустной улыбкой и черными глазами, из которых текут кровавые слезы. Она навсегда. Это метка, стиль, жизнь. Маска индивидуальна. Есть специальное заклинание: произносишь, и только хозяин маски может снять ее, даже после смерти никто не видит настоящего лица. Есть ещё другие маски, заказы бывают разные, но именно эта — «парадно — выходная».
