Дорога светляков - Анастасия Александровна Андрианова

Дорога светляков

Раз в год над чьей-то постелью загорается огонёк: это Господин Дорог выбирает того, кто навечно уйдёт в услужение одному из лесовых Великолесья. Нивья Телёрх и представить не могла, что однажды огонёк зажжётся у изголовья её жениха, да ещё и накануне празднования пробуждения Золотого Отца. Нивья решает во что бы то ни стало выменять Радора у лесового, но она и не подозревает, какой может оказаться плата и чем для неё обернётся борьба за счастье. В книге собраны два рассказа из антологии "На границе миров" от издательства Magic Book: "Алхимик" и "Дорога светляков".

Читать Дорога светляков (Андрианова) полностью


От автора

Здесь вы найдёте два моих произведения, написанные специально для сборников издательства Magic Book – постапокалиптический рассказ «Алхимик» для сборника «Канун Дня Всех Святых» и повесть «Дорога светляков» для «Костров Белтейна». В печатном виде эти сборники поймать очень трудно, поэтому я решила опубликовать свои тексты в таком виде.

«Алхимик» – довольно мрачная вещь, поэтому я поместила рассказ в начало – говорят, из двух новостей сначала лучше рассказать плохую. «Дорога светляков» – приквел романа «Пути Волхвов», повесть можно читать без привязки к основной истории. Мир Княжеств ждёт вас и готов провести в свои тёмные сказочные леса.


Приятного путешествия!

Анастасия Андрианова


P.S. Спасибо всем, кто читал и читает мои истории. Я вас очень ценю! И, конечно, спасибо прекрасной Хелен Тодд за умопомрачительную обложку.

Алхимик

1.

117-й год После.

31 октября.


Где-то впереди слышится плач. Вернее, не слышится, ощущается, и я иду не на звук, на ощущение, как слепец идёт ощупью. Довольно скоро нахожу ту, кто меня зовёт.

Она прячется в руинах ратуши. В старые времена развалины непременно бы покрылись порослью молодых берёз или чёрт знает чем ещё, но сейчас они голы и черны, только слой пепла, пыли и сизых безжизненных лишайников скрывает их мёртвую наготу.

Я подхожу ближе и вижу её – большая, уже почти девушка, а плачет горько, по-детски, стыдливо закрывая лицо грязными ладонями.

Легко вскакиваю на обломок колонны и сажусь на корточки прямо перед девочкой.

– Ну здравствуй, человек.

Она замолкает и ошарашенно смотрит на меня. Почти осязаю её взгляд: скользит по серым волосам, по застывшему в вежливой улыбке лицу и дальше, к начищенным пуговицам на пиджаке коричневого бархата, к перемотанным бинтами запястьям…

Я спешу одёрнуть рукава, чтоб скрыть бинты. Глубокие порезы отзываются на движение болью.

– Вы…

«Убивец. Губитель детских душ. Ночной разбойник».

– Я уведу тебя отсюда. Тебе плохо? Пойдём.

Протягиваю ей руку, и чёртов рукав снова задирается.

– Вы меня убьёте, – шепчет она обречённо и безвольно.

– Вовсе нет.

Я её не убью. Это правда. Я не умею лгать.

На несколько мгновений мы замираем: недоверчивая заплаканная девочка и молодой мужчина с протянутой рукой. Нарисуй нас так кто-нибудь, и несведущему зрителю покажется, будто я приглашаю её на танец, но всё не так, ох, как же всё не так.

– Погоди. – Лезу в карман и достаю леденец на палочке. – Тебе не обязательно тотчас соглашаться. Угостись. Подумай.

Протягиваю ей угощение, а она всхлипывает:

– Точно. Вы тот, о ком говорят.

Ах, эта молва. В мире До многие отдали бы правую руку за такую славу. Да и сейчас, не будь я тем, кем являюсь, это могло бы быть приятно.