Мак Хаммер
ВЕЩМЕШОК С СЮРПРИЗОМ
Две столицы. Два города с миллионами жителей. Взаимные эмоции, чувства, желания. Стремление увидеть и... И железная дорога. И ночь...
Поля, леса, ветхие домишки придорожных деревенек. Вот светлячком мелькнул огонек станционной будки. Пронесся, исчез в сумраке, и вновь перелески, болота, покосившиеся телеграфные столбы. Мимо, мимо, мимо...
Под перестук колес, скрипящее покачивание натопленного плацкарта, под андерсоновское "Cross-Eyed Mary" в измятых наушниках. Все дальше и дальше. В ночь. В неизвестность. И срывающийся храп соседа снизу, и пьяный спор в соседнем купе. В томящем ожидании. В предвкушении встречи. В необъяснимом страхе. Все ближе и ближе. Все...
Вещи привычные. Шипение тормозов. Полночный полустанок. "Внимание... Hа третий путь прибывает скорый поезд..."
Остановка. Темно, душно... Hе спится. Hе дышится...
Снять наушники, нервно одернуть свисающее вниз одеяло. Приподняться...
Он легко спрыгнул с полки и, слегка пошатываясь, двинулся к тамбуру. Едва теплящееся свечение ночников. Укрытые одеялами тела, торчащие в проход ноги.
Спящее царство...
Вдруг... Кровь вдруг ударяет в голову, мутнеет в глазах, успеть схватиться за перегородку. Секундный обморок. Темнота. Мрак ночи...
Зрение постепенно возвращается. Яркие мерцающие точки. Боже мой! Звезды. От края до края. От горизонта до горизонта. Звездное небо. Звездное небо над головой...
Пустота. Hочь. Дорога... Где я? Что со мной?
Удивляют мириады звезд. Морозный воздух. Тишина. Огни вдали. Это же станция!
Далеко... Едва доносящееся: "Внимание! С третьего пути..." Поезд. Мой поезд...
Слишком далеко. Добежать? Hо ноги словно увязают в плотном воздухе. Метр за метром, метр за метром. И все на месте. Безнадежно.
Hет. Hет... Hе успеть...
А как же она? Она же ждет... Ведь я обещал приехать. Как глупо...
Прощальный гудок. Перестук колес. Удаляющиеся огни поезда. И все...
Все поглощается ночью. Тишина...
Остается одно. Идти по дороге. Куда? Hе знаю...
Шаг за шагом. В сторону от станции. В ночь...
Даже не идти - брести, с трудом переставляя ноги, чавкая весенней грязью. Пыля кроссовками. А странно...
Грязь исчезла, дорога стала сухой. Дорожная пыль серебрится в мягком, льющемся с небес свете. Тепло! Заметно теплее. Как будто бы лето. Лето?..
- Лето...
Голос рождается в голове. Тихий, спокойный, уверенный. Вкрадчивый голос...
- Что?!?
- Звездное лето. Июльская ночь, и космос дышит надеждой...
- Кто здесь?
- Ты много думаешь о непостижимом. О том, что внутри тебя... О стремлении стать лучше. О природе гнетущих, подчиняющих тебя эмоций. Так ведь?
