Просто попробовать...
... Вкус тёплой крови. А вы пробовали кровь? Hет?! Попробуйте, и вы получите огромное удовольствие... ...
Это следующее произведение от Ирины. Комментарий - после текста.
----------------------------------------------------------------------------
За окном светит яркое, радостное солнце, небо разливается свой голубизной, облака настолько объёмны, что кажутся огромными игрушками, сделанными из ваты. Да, за окном хорошо, а на окне решетка. Я сижу на подоконнике и пишу эти строки. А кому я пишу, не знаю. Только сейчас мне особенно не хочется оставаться одной, а кругом лишь серые стены и ни одной живой души. Зачем я здесь - не знаю, но, по-моему, этого не знает никто. Да это и неважно. Важно то, что я здесь, и уже очень давно, совершенно одна. Это покажется абсурдом, но это правда. У меня никогда не было настоящей семьи, а в той, где я жила, жизнь представляла собой полное дерьмо.
Hа свете бывают разные люди. И есть такие, кто в своих неудачах обвиняют других. Таким был и мой отец. Хотя, если говорить честно, он был приемным отцом. В эту семью я попала, когда мне было семь, и поначалу все было просто отлично. Каждый день, уходя в школу, я брала специально для меня приготовленный завтрак; по субботам мы ездили в зоопарк или в цирк. Родители любили меня, и я была счастлива.
Все началось, когда мне исполнилось двенадцать. Я решила, что мне очень идет черный цвет. Все блузки, футболки, штаны были черными, а особенно я любила мой платок с черепами. Отца стало раздражать это. Если он находил мою вещь в ванной или в гостиной, то просто выбрасывал ее. В доме начались ссоры. Я не понимала за что на меня кричат. Сначала начинала мать, потом и отец. Меня обвиняли во всех смертных грехах, упрекали мой вкус, стиль, характер. Любая идея или предложение с моей стороны принимались в штыки.
А потом случилось это. Отец избил меня. Когда тебя бьют первый раз - это больно, очень больно, но потом наступает момент и ты начинаешь получать от этого удовольствие, ты наслаждаешься странным чувством. А внутри растет огромная, страшная ненависть. Сначала это ненависть к себе, к своей беспомощности (в это время у многих сьезжает крыша и люди летят с десятого или шестнадцатого этажа, или пускают кровь вместо горячей воды в ванне). Hо если преодолеть эту черту, то рождается другая ненависть, ненависть к тому, кто приносит тебе боль, И с каждым разом это чувство все сильнее, и ты уже ощущаешь свое преимущество перед этим человеком и то, как мысли плана мщения сжимают твои виски. Я уже любила отца, любила за то, что он позволял мне ненавидеть его.
