Вышли двое, один с АКМ, другой с жезлом.
— Здрассь… вашш машина?
— Да.
— Документы.
Он подал.
— Пётр Игнатьевич?
— Да.
— Девяткин? — Чин заглянул в салон. — Следуйте-ка за нами. В вашей машине. Пжалсста.
— Но…
— Следуйте. — Чин стучал о ладонь жезлом.
Его конвоировали. Естественно, будь он шишкой, без улик не тронули бы. Плен его был дальнейшим сползанием во вчерашнее состояние… Впрочем, он ведь хотел хаоса; он ведь не далее как вчера мечтал, чтоб бардак с грядки роз расползся, размывая порядки, линии и регламент. Так и случилось, пусть пока в отношении одного лишь его, Девяткина.
— Выгонят меня из Москвы, — ныла Тоня, — без регистрации.
— Не тревожься, — пробормотал он.
Въехали в Жуковку, маячками с сиреной освобождая дорогу, отдыхавшую от пробок. Здание отделения милиции еле просматривалось в тумане. Чин с автоматом дождался, когда Девяткин выйдет, и самолично проводил его в кабинет, где стриженый в штатском немедленно поднялся навстречу с кресла, протянул руку и усадил, заканчивая разговор по сотовому.
— Пётр Игнатьевич, — начал он, уперев в стол локти и крутя ручку пальцами с обкусанными ногтями, — а дело вот в чём… Я не представился? Следователь. Аникеев Виктор Игнатьевич. Родственники по отчеству. Дело вот в чём…
Стол перед следователем был пуст, следователь широк в плечах, с кулаками, годными лупить боксёрские груши или людей, — что он, верно, и делал, так как костяшки были в ссадинах. На рубашке тёмного цвета ремень с кобурой под мышкой, вроде бы от ПМ. Лицо выбрито плохо, губы кривятся. Увидев, что дверь открыта, следователь, вскочив, прикрыл её и начал вновь вертеть ручку.
— Виктор Игнатьевич, меня дочь ждёт, — начал Девяткин. — Каждый урок её дорог.
— Вот! — Следователь опять вскочил, подбежал к окну и остановился, держа руки в карманах. — В том «Форде» дочь?
— Да.
— Не простой «Форд».
— «Форд» не простой, — признал Девяткин.
— А, Пётр Игнатьевич, что за девушка там?
— Допрос?
— Пётр Игнатьевич! — крикнул следователь. — Я ещё допрашивать вас не начал! Если начну — вмиг вникнете, что допрос. Я — джентльменски… Спрашиваю, есть причина… — Следователь шагнул ему за спину. — Где живёте?
— Здесь.
— Прописаны в Москве?
— Да.
— Ездил я к вам вчера. Не зашёл, Думаете, мы хамы? А хам, видя тёмные окна, и не зашёл… Походил вокруг — там ещё роют канаву, — и укатил… Дом не то чтоб очень, но миллион баксов, так?
— Да.
— И что ж вы, живя здесь, мучаетесь в пробках, ездя на работу в банк? Мучаетесь ведь? Зачем? Чем выгодно вам жить здесь? Но я не то спросил… Я спрошу, Пётр Игнатьевич, не показалось ли вам что-нибудь за последнюю пару дней странным в здешних благословенных кущах?