Про Бабаку Косточкину (Никольская) - страница 81
Ну я и принёс.
— Клади сюда, садись рядышком, — говорит Бабака, а сама уже уселась в позу лотоса на своём коврике и закрыла глаза.
Устроился я рядом и тоже принял позу индийского йога.
— Удобно? — спрашивает Бабака.
— Угу.
— Тогда закрой глаза и расслабься. — Она делает глубокий вдох. — Отрешись от суеты сует, отринь прочь мирские дела. К чёрту здоровый скепсис и здравый ум. Включай фантазию на полную!
И я пытаюсь её включить. Стараюсь по-честному, изо всех сил, но у меня не получается.
Перед глазами стоит Бабакина вдохновенная морда, и от этого мне ужасно смешно. Я просто еле сдерживаюсь, чтобы не засмеяться.
— Что-то у меня не выходит, — говорю.
— Это потому, что у тебя в голове шлаки, — отвечает Бабака, раскачиваясь из стороны в сторону.
— Шлаки?! — ужасаюсь я. — Шлаки??!!
— Мусор, которым вам в школе забивают голову. Ты же мальчик подпорченный, с червоточинкой.
— С червоточинкой? Бабаконька, что ты такое говоришь? — Я чуть не плачу.
— Ничего-ничего! Это дело поправимое. Сейчас ты у меня так взлетишь, что мало не покажется! А ну зажмуривайся! Зажмурился?
— Угу.
— А теперь представь, что ты не Костя, Косточкин.
— А кто?
— Ну, к примеру, мотылёк. Или воробышек. Главное, чтобы с крыльями.
— А можно я буду страусом?
Бабака открывает глаза и смеривает меня изучающим взглядом.
— Нет, для страуса ты мелковат. Да и потом, страусы не летают, а бегают и прячут голову в землю.
— А тогда можно я буду Карлсоном?
— Который живёт на крыше?
— Ну да.
— Тоже нет. У него пропеллер и кнопка на животе, а у тебя — матрас и пупочек. Надо исходить из своих реальных возможностей.
— Но фантазия же! Безграничная!
— Начни с малого — Москва не сразу строилась. Побудь для начала воробышком, пообвыкнись. И вообще, слушайся Бабаку. Она плохого не посоветует.
— А сама-то ты кто?
— Я-то? — Бабака самодовольно улыбается. — Я сегодня волоокая Шахразада. Я лечу на ковре из китайского шёлка, вся такая в чадре, и частые порывы юго-западного ветра мне не страшны.
— Понятно.
— А ты, кстати, маленький Мук. Мы, кстати, с тобой уже над Самаркандом летим. Видишь минареты вдали?
— Нет.
— Базарный люд уже сбирает… что-то там… — Бабака неопределённо поводит лапами по квартире. — Амударья и Сырдарья плещут волнами… А вон и Бухара на горизонте!
Я жмурюсь и вращаю зрачками как бешеный, но не вижу никакой Бухары.
— Чувствуешь дрожь и покалывание в подушечках пальцев?
— Угу, — киваю я, хотя ничего такого не чувствую. Просто я Бабаку не хочу расстраивать.
Ей эти полёты во сне и наяву, похоже, ужасно нравятся.
— Вот! — Бабака вздымает лапы над головой. — Это в тебя вливаются космические потоки! — кричит она вдохновенно. — Твой матрас-самолёт уже рвётся в полёт! Он дрожит и хрипит под тобой, словно сто сивоухих коней!