— Ну, здорово, брат — боец! Как жизнь молодая?
— Да… Никак.
Устал я бодриться, делать вид, что всё пучком.
— Это хорошо!
Я выпучил глаза. Ожидал, что меня снисходительно похлопают по плечу, заверят, что всё устаканится, заранее приготовил вежливую улыбку…
— Скучно шпаком быть?
— Не то слово, дядь Кость! До смерти скучно!
Отец в разговор не вмешивался…
АЛЕКС МЕРФИ. ПОДМОСКОВЬЕ.
— Слушай, а ты — знаменитость!
Вздрогнув, пришел в себя. Пока Ассоль шерстила интернет, я пригрелся, вытянув ноги на соседний стул, и провалился в сон.
— Что? Что ты имеешь в виду?
— Смотри сам…
Она протянула телефон. На экранчике — моя фотография. Та, которую сделали на Лубянке, и еще — в дурацкой красной шапке… Каждый раз при воспоминании о том автобусе рвотный комок подкатывал к горлу.
— Это ориентировка МВД. Говорят, ты — террорист… — она скептически оглядела меня с ног до головы.
— Это неправда!
— Да кого волнует? Любой, кто тебя увидит, обязан сообщить. Ты попал, Лёшик.
— Меня зовут Алекс!
— Не ори. Люди кругом… Улететь, походу, не удастся. Не контрабандой же тебя отправлять…
— А это возможно?
— Да ты что, совсем? Я пошутила! И вообще… Как ты себе это представляешь? У тебя хоть документы есть?
— Нету.
— Офигеть. И как ты собрался в Штаты? Даже на частном самолете… Они же всё равно заполняют полетный лист, декларируют груз. За провоз нелегалов отбирают лицензию!
— Мне надо, понимаешь? Надо…
Я зажмурился, пережидая приступ паники. Накатила тошнота, в висках застучали молотки, сердце ухнуло в живот.
— Да что у тебя там? Невеста? Любимый песик?
— Мама умерла. На похороны…
Глазам вдруг стало горячо. Я ни разу не произносил этих слов, вообще старался не думать. Всё это сон.
Затрясло. Уткнувшись лицом в колени, чтобы избежать её требовательного взгляда, я затих…
ИЛЬЯ ВОРОНЦОВ, МОСКВА.
Как он мог не справиться с управлением? Это абсурд! Мысли прыгали, как блохи на сковороде. Что? Почему? Может, враги у него были? Отравили?
Ладно… Сейчас я возьму Михалыча, и поеду: Кто констатировал смерть? От каких повреждений? Где свидетели? Всё, всё нужно самому…
Постоянно звонил телефон: то из Управления, то Лилька, то мать — вспомнила не вовремя, что у неё сын есть… Я его отключил, от греха.
— Вот те крест, Романыч! Чистое ДТП! Несчастный случай…
Знакомый из МВД был искренен, как школьник, прогулявший урок.
— Кто занимался автомобилем? Имя, телефон, адрес!
— Да не могу я! Ты чо, не понимаешь?
— Я-то всё понимаю! Убит начальник Управления ФСБ, а ты мне ваньку валяешь? Трибуналу захотел?
— Ты чо, Романыч, я и так тебе по дружбе… Дело-то сразу закрыли…