— А, проснулась. Что-то ты сегодня рановато.
— Что я тут делаю, Лохматов?
— Спишь. Я тут аппаратик электросна нашел. Древность, но эффективная. Ну и снотворными подпитываю: сон для тебя самое то. Давай руку.
Я отвожу шприц:
— Не надо. И этого не надо.
Снимаю с висков липкие от какого-то клея нашлепки. Тиканье смолкает.
— Это что? Уже осень?
Лохматов напяливает налобное зеркало и засвечивает мне лампочкой с него в зрачки.
— Да как-то с ходу долбануло.
— Сколько же я здесь?
— Четвертую неделю. Да все путем, Лиза. Мы тебя будим, ты ешь, потом ты опять спишь. Там бабки тебе вареньев понаперли, грибочки, даже гречневые блины вчера Никитична принесла. Горячие. Ну, блины я, конечно, сожрал. Я тут одно психиатрическое светило на тебя натравил, он всунул тебе в черепушку кое-какие кодовые установочки, а сегодня ночью заехал и снял их. Так что я ожидал, что ты возникнешь…
— А хоть в сортир я сама хожу?
— У тебя с вестибуляркой были проблемы. Не хватало мне еще, чтобы ты своей башкой унитазы считала. Уточки имеются, Басаргина.
— И ты что? В этом процессе лично участвуешь?
— Случается.
— Стыдно-то как.
— В больнице стыда не бывает.
— А как Гришка?
— Все нормально, Лизавета. Со всеми все нормально, кроме тебя.
— Не помню. Ничего не помню…
И тут Лохматик просто звереет. Глазки брезгливо щурятся. Он почти орет:
— Это ты врешь, Басаргина! Не мне — себе врешь! Просто не хочешь помнить. Боишься. Между прочим, я тебя и в область сопровождал. Со своим чемоданчиком. Ты ведь этого очень хотела. Туда. А Элга и Гаша очень хотели, чтобы ты даже там была красивой.
— Была?
— Чего спрашиваешь-то?
— Цветы помню, — нехотя признаюсь я. — Гнусные. Белые такие. Как воск. И как говорят, говорят, говорят… И этот гроб закрытый… И этот флаг дурацкий на нем… Ведь был флаг?
— Был, Басаргина, был…
— За что же меня так, Лохматик? Только-только засветило что-то. Только-только. Господи, как же я ждала. Как же я всего на свете захотела. За что же? Его так?
Я плачу.
Оказывается, это очень удобно — плакать. Ни о чем не думаешь. Процесс слезоизвержения все блокирует.
— Не надо, Басаргина, — трясет он меня за плечо. Больно трясет. — Начнешь себя жалеть — не остановишься. Очень это приятное занятие — себя жалеть. Особенно у женщин.
— Слушай, а меня… выбрали? Мне говорили что-то? Или мне просто кажется?
— А куда ты денешься?
— О, черт. Где моя одежда?
— Зачем?
— Ну… мне же на службу надо, — вру я. Просто мне почему-то неприятно и стыдно его видеть. Я же голая. Такой обглоданный ребрастый полускелетик.
— В шесть утра?
— Все равно. Я пойду, Лохматик. Только ты меня не удерживай.