— Вы имели в виду Нину? — спросил хозяин, указывая на меня подбородком. — Думаете, она — нулевая? Саша ничего не говорила мне.
— Никто точно не знает. Но одна из первых, — ответила Мира, посмотрев на меня. — Послушайте, — с жаром продолжила она, — если вы что-то знаете, скажите нам. Вы видите, что идет самая настоящая охота.
Хозяин комнатушки словно бы не услышал ее, подошел ко мне, внимательно окинул взглядом, взял за обе руки, перевернул ладонями вверх.
— Надо же, не верится, что в итоге все получилось, вы выглядите как… обычные люди. Жаль, мне не добавить вас в свое портфолио, — внезапно пошутил он, — вы хорошо рисуете. То, что вы существуете, и то, как вы рисуете, могло бы стать моим advantage>[9] на собеседованиях. В последнее время мне не слишком с ними везет.
Он помолчал, отпустил мои руки.
— Кстати, почему вы уверены, что вы — дети «Божены»?
— Мне рассказала мама, — ответила Мира.
Мужчина запрокинул голову и расхохотался.
— А мой отец — космонавт! Представляете, как я удивился в детсаду, когда выяснил, что у половины группы отцы-космонавты. В мое время это было популярным объяснением, почему отца нет. Он в космосе. Охраняет покой планеты, — тихо добавил хозяин, и его лицо на секунду исказила гримаса. Но через секунду он снова натянул скептическую улыбку.
— После первого похищения, — спокойно продолжала Мира. — Когда мне было шестнадцать. Родители мальчика позвонили предупредить нас. Я услышала то, что не должна была слышать, и приперла маму к стенке, по-другому не скажешь. Но она знает только о Нине и еще нескольких. Одного из них тоже похитили пару месяцев назад.
— М-да, если Божену похитили не первой, то вы попали в приличную заваруху, — задумчиво произнес хозяин.
Он покрутил регулятор одной капельницы, и жидкость полилась быстрее в пакеты с живыми существами. Потом развязал фартук, стянул его через голову и мгновенно стал похож на художника в мастерской. Его можно было бы назвать даже красивым: крупные черты лица и роскошная грива, взгляд исподлобья — отличный типаж модели для рисунка. Как бы в подтверждение своих мыслей я увидела торчащий из-за шкафа рисунок на плотной бумаге — пожелтевший от времени карандашный набросок хозяина. Посмотрев на бедную обстановку комнатушки, я подумала, что он, может быть, подрабатывает натурщиком. Я никогда не замечала его у нас в колледже и на занятиях при музее современного искусства. Но в Сан-Франциско десятки школ рисования, мы могли бы никогда не пересечься.
Тем временем хозяин, которого Мира называла Александром Сергеевичем и который, как оказалось, писал ей в мессенджере под ником NewLifeSeeker, открыл окно, присел на подоконник, достал из недр огромных карманов сигареты и зажигалку и, с удовольствием затягиваясь, закурил.