— Да не очень-то и хотелось, — ухмыляется Пирогов. — Ты от нее ничего не подхватил, Левка?
— Да пошел ты, — весело отмахивается Шевелев.
«Нет, нормально? — думаю я. — У них тут соревнование «у кого член больше», а мне отдуваться. Бабки платить, невестку на ночку отдать. Фигушки! — внутренне огрызаюсь я, понимая, что эта самая перепалка дала мне возможность собраться с мыслями.
— Пять лет прошло, Лев Сергеевич, — замечаю я как бы между прочим. — Рудик, будь он сейчас с нами, посоветовал бы вам списать этот долг за истечением исковой давности. По Российскому законодательству — три года.
— А по понятиям? — добродушно, но настороженно рыкает Шевелев.
— И по понятиям тоже. Предоплату Кирилл отдал, неустойку я заплачу в размере аванса. И разойдемся с миром. Если понадобится моя помощь как специалиста, я всегда к вашим услугам.
— Хорошо, — кивает Шевелев. — Меня такой расклад устраивает. Жаль, конечно, что Ольгу мне отдать не желаешь…
— Это исключено, — резко мотаю я головой. — Она — член моей семьи, а не какая-нибудь шалава.
— Сам, небось, ей вдуть хочешь, — ржет Шевелев, и хотя он недалек от истины, я еле сдерживаю себя, чтобы не надеть ему на голову салатник с оливье.
— Кстати, — говорю я, желая сменить тему. — Отцы города, — демонстративно оглядываю обоих авторитетов, — у нас появился какой-то маньяк. Вы в курсе? Уродует баб, представляясь пластическим хирургом. Некто Виктор Оноре. Люди платят бабки, а из них инвалидов делают.
— Впервые слышу, — рявкает Шевелев. — Таким гадам в нашем городе не место.
— Вот и я о том же, — киваю я. — Прославимся на всю страну как родина вурдалака.
— Ну, если народ к нему идет, — задумчиво тянет Игорь, — то кто мы такие, чтобы вмешиваться. Если так называемый доктор практикует в подворотне, а какой-то идиот приходит туда на операцию, то лично мое дело сторона. Один ублюдок, другой — дурак!
— А если твоя Лизка к нему попадет? — с усмешкой хмыкает Лева. — Или любая нормальная баба… Овца молодая без денег. Нет, этого уродца нужно остановить. Спасибо, что сообщил, Вадим Петрович, — кивает он, привставая. Жмет мне руку и добавляет как бы между прочим. — За деньгами завтра кого-нибудь из парней пришлю…
— Нет, — мотаю я башкой, так кстати вспомнив советы Рудика. — Я сам заеду и лично вам из рук в руки передам.
— А ты прошаренный, доктор, — хохочет Шевелев, плюхаясь обратно на стул. Берет с блюда кусок запеченной курицы.
«Если ты так будешь трескать, Лев Сергеевич, — думаю я, выходя из ресторана, — то мне отдавать долг не придется. Инсульт тебя хватит, дорогой мой человек!»