Господину Шахрову нравился Киев – его каштановые аллеи, Крещатик, Владимирский собор, мосты через Днепр, густые, шелестящие листвой сады. Бывший стольный град князей руссов. Егор Иванович уважал историю, считая, что люди, события и замыслы необыкновенно измельчали за последнюю пару сотен лет. Вот раньше… Эх, да что говорить!
Он вздохнул и повернулся на бок. Диван мягко скрипнул. Даже мебель как следует сделать не могут! Куча «зеленых» уплачена, а пружины ни к черту не годятся.
Мысли Шахрова плавно перетекли из великого прошлого в беспокойное настоящее. Вчера похоронили наконец Андрона. Труп больше недели пролежал в холодильнике морга. Церемония задерживалась из-за матери покойного, которая все не ехала. Явилась зареванная, опухшая не то от слез, не то от пьянства, кое-как одетая. Пришлось посылать Вадима за черным платьем и шарфом для нее, чтобы людям в глаза не стыдно было смотреть.
– Бабы! – Шах со свистом втянул сквозь зубы воздух. – Презренные, жалкие существа…
– Вы меня звали, Егор Иванович?
Хозяин «Вавилона» разлепил тяжелые, набрякшие веки.
– Я что-то сказал?
Вадим деликатно пожал плечами. Он подошел к дивану и робко наклонился.
– Вроде бы… Я думал, меня зовете.
– Наверное, так и есть, парень. Хотел поблагодарить за писателя. Ловко ты его нашел. И вовремя. Пусть он теперь свою книжку дописывает, а ты займись рекламной кампанией. Опыта набирайся! Не век же тебе в охране куковать?
– Хорошо… – скрывая радость, пробормотал Вадим. – Я тут еще насчет Куста разузнавал. В общем, ничего не накопал. Одна мелочь только и всплыла.
– Ты о ком? – не понял спросонья Шахров.
– Да об этом же, торговце картинами!
– А-а! Давай, говори.
Вадим как-то нервно поежился и почесал бритый затылок.
– Короче… источник дохода у него был только один – продажа картин. Сам Куст в прошлом художник, но неудавшийся. Писать картины он давно забросил и занялся перекупкой. В живописи он, сами понимаете, разбирался по-настоящему, профессионально. Умел отличить хорошую вещь от бездарной мазни. Ну, и чутье у него было – какие работы будут продаваться, а какие нет. С Ксенией Миленко они сотрудничали около пяти лет. Срок немалый. Сначала Куст не хотел брать у нее картины на продажу, считал ее работы неперспективными. Но потом все же согласился. И оказалось, что они неплохо идут. Миленко писала мало – только когда ее посещало вдохновение, – и приносила свои полотна Кусту. Тот предлагал их постоянным клиентам, а те, на удивление, брали. И Куст решил потихоньку поднимать цену.
Егор Иванович вспомнил, как сам приобрел «Синюю мозаику» за двести пятьдесят долларов, и хмыкнул. Не он один такой, оказывается! Это отчасти утешало.