Флетч включил свет и заглянул в кабинет.
Стены, за исключением высоких окон и узкого пространства за письменным столом, уставлены полками с книгами. Два больших обитых красной кожей кресла, диванчик, кофейный столик.
На письменном столе черный телефонный аппарат.
Флетч набрал «0».
– Соедините меня с полицией, пожалуйста.
– Дело срочное? – осведомилась телефонистка.
– Уже нет.
Над столом висела картина Форда Мэдокса Брауна <Браун, Форд Мэдокс (1821-1893 гг.) – английский живописец.> – деревенская парочка, идущая по своим делам навстречу ветру.
– Позвоните, пожалуйста, 555-7523.
– Благодарю вас.
Флетч позвонил.
– Сержант Маколиф слушает.
– Сержант, это мистер Флетчер, Бикон-стрит, дом 152, квартира 6В.
– Да, сэр.
– В моей гостиной убитая женщина.
– Убитая?
...Обнаженная, с большой грудью, полными бедрами, она лежала на спине между кофейным столиком и диваном. Голова оказалась на узкой полоске паркета меж ковром и каминной решеткой. С лицом, более бледным, чем полоски незагорелого тела от купальника. Невидящие глаза смотрели в потолок.
За левым ухом девушки виднелась ранка. Она уже не кровила...
– Вы звоните по контактному телефону полиции.
– И что? Разве полиция не занимается убийствами?
– Об убийствах следует сообщать по номеру экстренного вызова.
– Я думаю, что спешить уже некуда.
– Послушайте, у меня нет даже магнитофона для автоматической записи нашего разговора.
– Скажите об этом вашему боссу. Пусть позаботится.
– Вы что, шутите?
– Отнюдь. Даже в мыслях этого не было.
– Еще никто не звонил по контактному телефону, чтобы сообщить об убийстве. Кто вы?
– Послушайте, можете вы запомнить, что я вам говорю? Бикон-стрит, дом 152, квартира 6В, убийство, моя фамилия Флетчер. Записали?
– Бикон-стрит, дом 156?
– Бикон-стрит, дом 152, квартира 6В, – взгляд Флетча упал на нераспакованные чемоданы. – Квартира записана на Коннорса.
– А ваша фамилия – Флетчер.
– Начинается с «Ф». Поставьте в известность отдел убийств, ладно? Их это заинтересует.
Флетч взглянул на часы. Девять тридцать девять.
Прикинул, сколько времени потребуется полиции, чтобы добраться до квартиры 6В.
Вернулся в гостиную, налил себе шотландского, добавил воды, обойдясь без льда. Бутылку он открывал дольше обычного. На девушку смотреть не хотелось.
Красотка, но мертвая, он уже нагляделся на нее.
С полным бокалом Флетч прошел в кабинет, остановился у стола, всмотрелся в картину Брауна. На заднем плане, за парочкой, виднелся коттедж. Чувствовалось, что ветер вот-вот снесет его крышу. Флетчу доводилось видеть похожие картины Брауна, но эта попалась ему на глаза впервые.
