Жизнь — игра, первое правило которой — считать,
что это вовсе не игра, а всерьез.
Алан Уоттс
Снова серый осенний понедельник. Опять полчаса трястись в переполненном утреннем автобусе по разбитым Курганским улицам.
— Если такие дороги у нас в областном центре, — задаюсь я вопросом, — то какие же в глубинке?
— Хорошо, что командировки по районам в прошлом, — вспоминаю с удовлетворением. Настроение под стать октябрьской погоде: такое же унылое и бесцветное.
Казалось бы, непыльная возня с компьютерами — именно то дело, о котором мечтает большинство горожан. Добираться до работы не так уж далеко, а всё же на сердце селится тоска. Занятие, можно сказать, любимое, но вот ездить на работу заметно неприятнее, чем в первый год, случившийся более 15 лет назад. Небольшой мозговой штурм должен привести к некоторым выводам, открывающим причины зарождения моей ново приобретаемой аллергии на работу. Когда ещё копаться в себе? Путешествие, даже такое короткое, — самое подходящее место для раздумий. Оставлять без должного внимания неприятные ощущения в мои сорок пять опасно.
— Вдруг кризис среднего возраста, можно и до нервного срыва докатиться, — решаю категорически.
— Вы будете садиться? — перебивает размышления слегка недовольный солидный женский голос.
— Пожалуйста, — освобождаю проход к месту у окна. Обвевая резко пахнувшими духами, женская фигура, торопливой тенью проскальзывает мимо.
— Наверняка, перед выходом из дома вылила на себя половину флакона, — невольно возвращаюсь к окружающей реальности. Пожалуй, «любование» лицами земляков по дороге не добавляет оптимизма. Этот вывод мне кажется наиболее подходящим именно сейчас, пока еду в надрывно дребезжащем автобусе, иронически-издевательски именуемым «скотовоз». Пустые и "замороженные", как бы перевёрнутые внутрь себя, глаза пассажиров равнодушно скользят по мне. Безразличие попутчиков не так уж трудно понять. Я, как и убитые временем автобусы, представляем собой надоедливо мелькающую перед глазами декорацию давно известного спектакля. Моя холодная, как глаза пассажиров, логика программиста подсказывает очевидный вывод: «Последнее время окружающая реальность начинает всё больше раздражать». Меня слишком болезненно задевает очень многое.
Выводит из душевного равновесия плачущая последними красками лета осень с её слякотью, грязью и неотвратимо надвигающимися морозами. Стремительно уменьшающийся световой день заставляет сожалеть о промелькнувшем тёплом сезоне, точно об убегающих годах. Возможно, в других более благополучных городах эти периоды межсезонья переносились бы легче. Ведь любил же осень великий Пушкин в гораздо менее цивилизованные времена существования России? Почему я не Пушкин? Где одетые в багрянец леса? Почему я живу не в восемнадцатом, а в двадцать первом веке? Удивительно, сколь многими дурацкими вопросами можно задаваться, пока добираешься до работы. В то же время, целых восемь часов работы не оставляют никакого последствия в голове, сердце и на душе.
